Es begann einst als heitere Hymne der techno-optimistischen Frühökologie: „Die Sonne schickt uns keine Rechnung.“ Ein Satz wie ein Wellness-Mantra, für Balkonien und Zukunftskongresse gleichermaßen geeignet. Franz Alt, damals publizistischer Hohepriester wohlsortierter Empörung und später Wanderprediger der erneuerbaren Seligkeit, veredelte den Spruch zum Kulturgut. „Wind und Sonne stellen keine Rechnung“ – womit er allerdings unterschlug, dass der Postbote vielleicht nichts verlangt, am Ende aber doch irgendein Finanzminister mit strengem Blick und spitzen Fingern die Hand aufhält. Es war die Zeit, als man glaubte, der Himmel sei eine Art kosmisches All-Inclusive-Paket, das sich selbst reinigt, selbst amortisiert und selbstverständlich klimaneutral lächelt. Wer solchem Optimismus widersprach, galt als Ketzer der Zukunftsromantik. Dabei war schon damals klar: Wenn die Sonne keine Rechnung schickt, dann übernehmen das andere sehr gerne. Und sie schicken gleich eine ganze Serie — monatlich, jährlich, mit Zins, Tilgung und dem freundlichen Hinweis: „Bitte nicht knicken.“

Der Eisbecher der Wahrheit

Irgendwann, zwischen Wahlkampfplakaten und talkshowtauglichen Milde-Bekundungen, sprach ein Umweltminister den legendären Satz: Die Energiewende werde den Durchschnittsbürger „nicht mehr als eine Kugel Eis im Monat“ kosten. Ein charmantes Bild – das jedoch den fatalen Fehler hatte, metaphorisch zu treffend zu sein. Denn während sich die Eispreise im Laufe der Jahre exorbitant vervielfachten, erhielten die Bürger nicht etwa eine klimatisierte Gratisgondel dazu, sondern durften feststellen, wie ihre Stromrechnungen das Niveau ambitionierter Feinschmeckerrestaurants erreichten. Entweder ist die Inflation schuld, oder die Politik hat sich schlicht geirrt. Wobei „geirrt“ ein Wort so mild wie Vanille ist; realistischer wäre „sich in der Stratosphäre der Wunschvorstellungen festgefahren“, während unten auf der Erde der Stromzähler rotiert wie ein überdrehter Dervisch.

Dann ziehen Sie sich warm an

Wind- und Solaranlagen haben etwas von launischen Künstlern: Wenn sie liefern, liefern sie grandios – wenn sie nicht liefern, herrscht Schweigen im Saal. Der Wind verstummt ohne Vorwarnung wie ein beleidigter Opernstar, die Sonne verschwindet hinter Wolkenformationen, die aussehen, als hätten sie persönlich etwas gegen photovoltaische Ambitionen. In solchen Momenten empfehlen manche Politiker pragmatisch: Man müsse eben den Alltag flexibler gestalten. Warum nicht nachts kochen, wenn der Wind günstig steht? Warum nicht bügeln, wenn die Sonne kräftig lacht? Und wenn die Heizung streikt, könne man einfach „einen Pullover anziehen“. Ein Ratschlag, der zwar menschliche Wärme simuliert, aber keinerlei Industriebetrieb überzeugt, der seine Maschinen nicht an Wetterberichte delegieren möchte. Hochöfen sind nicht gut gelaunt, wenn sie spontan pausieren müssen, und Chemieanlagen haben es weniger mit Geduld als mit thermodynamischer Präzision. Während der Durchschnittshaushalt also mit Strickware experimentieren darf, bleibt der Industrie nur die Frage: Wer bezahlt uns den Stillstand – und wann?

Die romantische Idee der grundlastlosen Zukunft

Einst waren Kraftwerke verlässliche Genossen: Man konnte sie hochfahren, runterfahren, sogar abschalten, ohne dass sie sich beleidigt zurückzogen. Kohle, Gas, Kernkraft – sie boten Grundlast wie ein altmodischer Butler, der nie fragt, warum man mitten in der Nacht noch Tee möchte. Mit der neuen Energiearchitektur hingegen werden Backup-Kraftwerke zu einer Art ewiger Bereitschaftspolizei verdammt: Sie stehen herum, dürfen aber selten handeln – außer wenn Wind und Sonne gemeinsam siesta machen. Der Staat will nun zahlen, damit sie bloß jederzeit bereit sind, ohne dass sie etwas leisten müssen. Ein Geschäftsmodell, das sich anhört, als hätte Kafka einen Wirtschaftskrimi geschrieben. Und wie immer bei kafkaesken Arrangements entsteht ein Parallelsystem, das so teuer ist wie ein Palast, der nur dafür gebaut wurde, leer zu stehen, aber ständig beheizt und bewacht werden muss.

Der Markt im Korsett

Das EEG war einmal gedacht als Geburtshelfer für eine neue, grüne Industrie – ein freundlicher Anschub, ein sanftes „Los, du kannst das!“. Doch wie es mit gut gemeinten Hilfen oft ist, wurden sie nicht abgeschafft, als das Kind laufen konnte. Stattdessen verwandelte sich der Markt allmählich in ein Subventions-Diorama. Die Vorrang-Einspeisung tat ihr Übriges: In einem System, in dem politisch ausgewählte Technologien stets zuerst ans Netz dürfen, fühlt sich die Marktwirtschaft nicht wohl, sondern ähnlich wie ein Rennpferd, das plötzlich im Ponyhof antreten soll. Wenn nun noch ein Kapazitätsmarkt folgt, der den Betreibern Geld fürs bloße Bereithalten überweist, ist das Ende jeglichen Wettbewerbs endgültig erreicht. Man könnte fast meinen, die Politik habe ein Herz für ökonomische Kuschelzonen – solange jemand anderes dafür bezahlt.

Das große Rückgrat und seine Kosten

Der notwendige Netzausbau gleicht einem ehrgeizigen Infrastruktur-Epos, das mit dem klassischen Satz beginnt: „Das wird alles gar nicht so teuer.“ Danach folgen Kapitel um Kapitel, in denen jede neue Kostenschätzung die vorherige wie eine nostalgische Erinnerung erscheinen lässt. Was einst als überschaubar galt, mutierte binnen weniger Jahre zu einer finanziellen Himalaya-Expedition. Kupferpreise steigen, Lithium wird zum neuen Gold der Energiewende, und die geschätzten Gesamtkosten erreichen astronomische Höhen, die in ihrer Dimension nur noch von Raumfahrtprogrammen übertroffen werden. Der Bürger erfährt davon zumeist nebenbei – vielleicht beim Frühstück, zwischen Marmelade und Morgenzeitung –, dass wieder einmal eine dreistellige Milliardensumme hinzugekommen ist. Es hat ein bisschen den Charme eines Haushalts, in dem jedes Zimmer renoviert werden muss, aber der Handwerker nie fertig wird und stets lächelt: „Es wird großartig – aber leider teurer.“

Das Paradox des Überflusses

An wind- und sonnendurchfluteten Tagen geschieht das Absurde: Es gibt zu viel Strom. Dann wird er verschenkt, verschenkt unter der Voraussetzung, dass man dafür zahlt. Ein Geschäftsmodell, das in jedem anderen Lebensbereich als paraphysikalische Satire durchginge. Während Verbraucher hohe Preise schultern, fließen überschüssige Megawatt ins Ausland – fröhlich subventioniert, als wären sie diplomatische Gastgeschenke. Es ist ein Energiesystem, das sich in selten dagewesener Konsequenz selbst widerspricht: Zu wenig Strom ist teuer, zu viel Strom ist ebenfalls teuer. Man könnte fast von einem harmonischen Gleichgewicht der Unrentabilität sprechen.

Die große Rechnung der Zukunft

Ein rein auf Wind und Sonne basierendes System erfordert Flächen, Speicher, Netze, Reservekapazitäten – ein gigantisches Bauteilesammelsurium, dessen Preisetiketten nur ungern öffentlich ausgestellt werden. Die Berechnungen einiger Institutionen führen zu Zahlen, die selbst abgeklärte Haushaltspolitiker an ihrem Kaffee ersticken lassen. Gleichzeitig gibt es Technologien, etwa aus dem Bereich moderner Kernkraft, die mit deutlich geringeren Gesamtkosten auskämen – doch sie führen im öffentlichen Diskurs häufig ein Schattendasein, als wären sie gesellschaftlich geächtete Cousins, die man nicht zu Familienfeiern einlädt. Dabei wäre es gerade in Zeiten großer fiskalischer Herausforderungen sinnvoll, nüchtern zu fragen: Welche Technik liefert am verlässlichsten, günstigsten und saubersten? Und nicht: Welche Technik gefällt gerade den lautesten Akteuren?

Energiepolitik als Frage der Vernunft

Wenn Wirtschaft, Infrastruktur, demografische Entwicklung und öffentliche Haushalte in den kommenden Jahren unter Druck geraten, dann wird die Energiefrage zum ultimativen Belastungstest. Energiepolitik ist kein romantisches Hobby, kein naturpädagogischer Ausflug, sondern das Fundament von Produktivität, Wohlstand und gesellschaftlicher Stabilität. Unternehmer sprechen oft schlichter als Politiker: „Wir brauchen konkurrenzfähige Energiepreise.“ Dieser Satz klingt banal, ist aber in seiner Wahrheit so schwer, dass ganze Nationen daran scheitern oder gedeihen. Wenn ein Mittelständler den Strompreis nicht mehr tragen kann, hilft ihm kein moralisches Schulterklopfen – er braucht Energie zu einem Preis, der es ihm erlaubt, zu produzieren, zu investieren, zu wachsen.

Der Weg liegt bereit

Die Lösungen liegen keineswegs im Nebel, sondern klar sichtbar: Technologieoffenheit statt Dogma, Wettbewerb statt Subventionskarussell, Rationalität statt Wetterabhängigkeit. Eine Energiepolitik, die den Mut hat, alle Optionen zu prüfen, statt sich ideologisch zu binden, könnte enorme Kosten sparen und gleichzeitig für Versorgungssicherheit sorgen. Die Frage ist nicht, ob der Weg existiert – sondern ob man bereit ist, ihn zu gehen. Wer die Zukunft gestalten will, braucht keine Wohlfühlmetaphern mehr, keine Eiscreme-Vergleiche und keine himmelsblauen Versprechen. Er braucht die Bereitschaft, Kosten ehrlich zu benennen, Nutzen sauber abzuwägen und Entscheidungen nicht nach Applaus, sondern nach Vernunft zu treffen.

Man sagt ja, die Berufswahl sei eine der entscheidenden Weichenstellungen des Lebens. Doch wehe dem, der nur träumt, statt den Blick scharf zu richten auf die unsichtbaren Hierarchien, die wie unsichtbare Seile über die Köpfe der „normalen“ Arbeitenden gespannt sind. Es gibt Berufe, die im besten Fall Erfüllung schenken, im schlimmsten Fall eine stille Resignation, und dann gibt es jene, die das Konzept „Gleichheit“ aushebeln, noch ehe der erste Arbeitstag begonnen hat. Willkommen in der wunderbaren Welt der EU-Elite. Hier wird Karriere nicht durch Leistung, sondern durch die Kunst der systematischen Selbstbeweihräucherung bemessen, während außen herum Familien auf der Strecke bleiben und die meisten Bürger froh sein dürfen, wenn sie die Monatsmiete mit ihrem spärlichen Einkommen abdecken können. Ein feuchter Traum für die einen, bittere Realität für die anderen.

Die Unerträglichkeit der EU-Elite

Wenn man die Gehaltslisten der EU-Beamten studiert, schlägt man unweigerlich die Hände über dem Kopf zusammen – nicht aus Erstaunen, sondern aus einer Mischung aus Fassungslosigkeit und bitterem Zynismus. Acht (!) Gehaltserhöhungen seit 2022 – und das rückwirkend! Drei Prozent hier, 1,2 Prozent dort, insgesamt seit zwei Jahren satte 22,8 Prozent. Alles korrekt berechnet nach der heiligen Formel von Eurostat, die Lebenshaltungskosten in Brüssel und Luxemburg zur Messlatte der Gerechtigkeit erhebt. Ein Exempel der Abgehobenheit, wenn man bedenkt, dass auf den Straßen der Städte Pensionisten Flaschen sammeln und die junge Generation sich fragen muss, wie sie überhaupt eine Wohnung bezahlen soll. Es ist, als hätten sich die Verantwortlichen im EU-Palast bewusst eine Parallelwelt geschaffen, in der Geld keine Relevanz mehr hat, außer als Ausdruck der eigenen Überlegenheit.

Heizen ein – die moralische Heizung des Luxus

Während außen das normale Leben sich mühsam durch Stagnation und Inflation kämpft, heizen die Eurokraten ihre Taschen mit Gehaltssteigerungen auf. Ursula von der Leyen, deren Name in den Medien wie ein Synonym für Wohlstand und Machterhalt klingt, darf sich auf rund 1000 Euro mehr pro Monat freuen, während die Durchschnittsfamilie überlegt, ob das nächste Schulessen noch in den Budgetplan passt. Man könnte sagen, dass diese Art der finanziellen Selbstbeheizung ein feuchter Traum ist – für die einen. Für den Rest bleibt es der bittere Nachgeschmack der sozialen Ungleichheit. Und dennoch wird all dies mit dem Zwinkern der Bürokratie legitimiert: „Die Kaufkraft muss gewahrt bleiben.“ Nur dass diese Kaufkraft ausschließlich in den Fluren der EU-Paläste existiert.

Familien auf der Strecke

Es ist bemerkenswert, wie nüchterne Zahlen – 67.400 aktive EU-Bedienstete, 30.500 Pensionisten, steigende Bezüge – die leisen Tragödien ausblenden, die sich in Parallelwelten abspielen. Familien zerfallen, Eltern arbeiten zwei Jobs, Großeltern leben am Rande der Armut, während irgendwo in Brüssel die achte Gehaltserhöhung in weniger als drei Jahren beschlossen wird. Wer behauptet, dies sei fair, lebt in einer Blase, die durch Zahlen, Tabellen und den ständigen Bezug auf „Lebenshaltungskosten“ rationalisiert wird. Ironischerweise sind es gerade diese Bürokraten, die am lautesten von sozialer Verantwortung sprechen, während die Realität der Bürger wie eine graue Leinwand draußen vor der Tür auf sie wartet.

Fazit: Ein Theater der Gleichheit

Wer nun meint, dies sei ein Skandal, liegt nicht falsch, aber er versteht nur die halbe Pointe. Es ist ein Theaterstück, in dem die Rollen sorgfältig verteilt sind: die Elite, unantastbar, mit Gehältern, die selbst die kühnsten Träume übersteigen, und die Masse, die zusieht, applaudiert oder resigniert, je nachdem, wie viel Energie noch übrig ist. Und während die Beamten ihre Taschen füllen, bleibt die Frage: Wer wacht eigentlich über die, die draußen stehen, sammeln, schuften und hoffen? Ein groteskes Schauspiel, satirisch und bitter zugleich, bei dem die Bühne groß genug ist für glanzvolle Statisten und kleine tragische Helden gleichermaßen – nur dass die eine Gruppe längst im Rampenlicht steht, während die andere hinter den Kulissen verschwindet.

Man müsste meinen, dass ein jahrtausendealtes Buch, das zwischen Wüstensand, Nomadenpolitiken und einer beeindruckend unzuverlässigen Textüberlieferung entstand, kein sonderliches Interesse daran haben dürfte, körperliche Lust in all ihrer schillernden, queeren, schwitzenden Pracht zu feiern. Doch, Überraschung: Genau dort, inmitten von Prophetenzorn und Apokalypsefantasien, findet sich das Hohelied – ein poetisches Kleinod, das mit der dreisten Selbstverständlichkeit einer Weinrebe auf dem Rücken einer Sonne tanzt. Eine Frau, die sich nehmen lässt, was ihr Herz begehrt, ohne Fußnoten, ohne Entschuldigungsfloskeln, ohne moraltheologische Begleitmusik. Ein Text, der Theologen über Jahrhunderte traumatisiert hat, weil er so schamlos erotisch war, dass sie sich gezwungen sahen, ihn als Allegorie umzudeuten – nur, um nicht mit der peinlichen Möglichkeit konfrontiert zu werden, dass Gott vielleicht tatsächlich menschliche Lust erträgt. Und schlimmer noch: sie gut heißt.

In einer Welt, die bis heute gerne so tut, als sei das Heilige per se keusch, verstaubt und papierdünn, steht dieses Buch wie ein trotziger Beleg dafür, dass der menschliche Körper keine göttliche Panne ist. Wenn die Urgeschichte verkündet, alles sei „sehr gut“, dann meint sie nicht: „außer dem, was Spaß macht.“ Es ist vielleicht genau diese befreiende Selbstverständlichkeit, die bis heute manchen religiösen und moralischen Gatekeeper wütender macht als jedes theologische Argument.

Die Sünde der Sünden: Die Pathologisierung der Lust

Die eigentliche Tragödie beginnt erst, wenn aus Lust – dieser uralten, warmblütigen Triebfeder des Lebendigseins – ein moralisches Überwachungsprojekt wird. Es ist beinahe komisch, wie systematisch über Jahrhunderte hinweg ausgerechnet jene Stellen der Bibel missbraucht wurden, die Machtmissbrauch kritisieren, um neue Formen von Kontrolle zu legitimieren. Paulus wollte im Kontext römischer Dekadenz warnen? Großartig! Dann lässt sich daraus sicher ein Dogma gegen alles ableiten, was auch nur im Entferntesten nach freudvoller Körperlichkeit riecht. Dass es ihm um Ausbeutung, Hierarchie, Erniedrigung ging, und nicht um die Frage, wer wen konsensuell begehrt – geschenkt. Die Kirchengeschichte hat schließlich Übung in produktiver Fehlinterpretation.

Es ist die Ironie des Jahrhunderts, dass gerade jene Bibelstellen, die Würde schützen wollen, genutzt wurden, um Millionen Menschen diese Würde systematisch zu verweigern. Lust wurde zur Gefahr erklärt, nicht weil sie gefährlich wäre, sondern weil sie sich schwer kontrollieren lässt. Sie hat die schlechte Eigenschaft, Menschen lebendig zu machen. Lebendigkeit aber ist Gift für Systeme, die von Angst leben. Und es ist erstaunlich, wie zäh sich Angst hält, wenn sie einmal ein moralisches Etikett bekommen hat.

Der göttliche Körper: Ein Skandal mit Fleisch und Knochen

Man stelle sich die Gesichter der frühen Dogmatiker vor, als sie ernsthaft darüber diskutieren mussten, was es bedeutet, dass Gott Mensch wird – mit Schweißdrüsen, müden Augen, einem Magen, der knurrt. Körperlichkeit war plötzlich kein Mangel, sondern ein göttlicher Modus. „Der Logos wurde Fleisch“ – was für eine unverschämte Formulierung. Fleisch, nicht Idee. Berührbar, greifbar, sinnlich, verletzlich. Ein Gott, der sich anfassen lässt, ist ein Skandal für jede Form spirituellen Elitismus. Es ist schwer, Menschen einzureden, sie müssten sich für ihre Körper schämen, wenn selbst das Göttliche sich nicht zu schade ist, in einem zu wohnen.

Und dann der Heilige Geist: eine grammatikalisch queere Offenbarung. Sächlich im Griechischen, weiblich im Hebräischen, und in jeder Hinsicht unfügsam gegenüber dem Bedürfnis, metaphysische Geschlechtergrenzen zu ziehen. Die frühe Gemeinde war ein Experiment der Zugehörigkeit jenseits der Norm – nicht, weil sie besonders progressiv sein wollte, sondern weil der Geist sie dazu zwang. Wer das ernst nimmt, kann Tradition nicht gleichzeitig als Bollwerk gegen Vielfalt missbrauchen.

Ein Ethos der Lust: Befreiung statt Befehl

Vielleicht ist es an der Zeit, die Frage „Ist es erlaubt?“ endgültig in den theologischen Recyclingcontainer zu werfen, in dem sie längst verrottet. Die Bibel selbst macht klar: Der eigentliche Maßstab ist das Gute. Das, was heilt. Das, was niemanden zum Objekt degradiert. Lust ist weder Segen noch Fluch – sie ist eine Kraft. Und wie jede Kraft kann sie zerstören oder befreien, je nachdem, ob sie in Machtgefälle gebannt oder in Gleichwürdigkeit gelebt wird.

Ein queer-feministisches Ethos der Lust ist kein hedonistisches Freifahrtszeichen, wie seine Gegner gerne suggerieren, sondern eine Ethik der Verantwortlichkeit. Es ist der Versuch, Lust aus den Fängen von Scham und Kontrolle zu befreien und sie dort zu verankern, wo sie hingehört: in der Würde, der Freiheit, der Zärtlichkeit.

Vision einer befreiten Gemeinschaft

Es ist fast schon zynisch-komisch, wie oft religiöse Gemeinschaften Angst vor der Freiheit haben, obwohl die Bibel ihre heiligste Botschaft daraus formt. „Zur Freiheit hat Christus befreit“ – ein Satz, der eigentlich das Ende jeder moralischen Gängelung bedeutet. Und doch wird er regelmäßig in sein Gegenteil verkehrt. Man stelle sich jedoch eine Gemeinschaft vor, die diesen Satz ernst nimmt. Eine Gemeinschaft, die nicht fragt, ob Menschen normgerecht lieben, sondern ob sie im Lieben heil werden. Eine, die nicht Gesichter sortiert, Identitäten katalogisiert oder Begehren klassifiziert, sondern die Vielfalt feiert wie eine liturgische Farbe des Lebens.

Eine Kirche – oder irgendeine Form von Gemeinschaft – die Hohelied, Inkarnation und Pfingsten nicht als Textbausteine betrachtet, sondern als radikal-inspirierende Modelle: Lust, die nicht beschämt wird. Körper, die nicht diszipliniert werden. Freiheit, die sich nicht entschuldigt.

Schluss: Die ehrliche Lust und der unehrliche Moralismus

Vielleicht ist die größte theologische Wahrheit, die wir der Lust entreißen können, genau dies: Sie braucht keine Rechtfertigung. Es ist der Moralismus, der sich ständig rechtfertigen muss – mit Verboten, Dogmen, Grenzzäunen, Angst. Lust ist einfach da. Warm, lebendig, unumstößlich. Ein göttliches Geschenk, das sich nicht einpacken, etikettieren oder katechetisch regulieren lässt.

Wenn Liebe furchtlos wird, Lust würdevoll bleibt und Vielfalt als Segen strahlt, dann entsteht etwas, das der Bibel näher kommt als alle moralischen Anweisungen dieser Welt. Vielleicht ist es genau dann, in diesen Momenten des unverschämten Lebens, dass das Heilige am greifbarsten wird.

Amen – oder wie manche sagen: So sei es, so werde es, so lebe es.

Es gibt Namen, die klingen wie Verse eines vergessenen Epos, und dann gibt es jene, die sich bereits beim ersten Lesen wie das Inhaltsverzeichnis eines überlangen Amtsblattes anfühlen. Joachim-Friedrich Martin Josef Merz, Emmanuel Jean-Michel Frédéric Macron, Sir Keir Rodney Starmer und Wolodymyr Oleksandrowytsch Selenskyj – vier Namen, die beim Aussprechen den Atem verkürzen, beim Erinnern das Gedächtnis strapazieren und in politischen Gesprächen wirken wie eine unbeabsichtigte Zungenakrobatik für Fortgeschrittene. Man könnte sagen: vier lange Namen, vier lange Gesichter; doch das wäre zu einfach. In Wahrheit sind sie eine Art literarische Koalition – nicht die legendäre Allianz der Willigen, sondern eher jene der Unfreiwilligen: ein Quartett, das weniger wie eine politische Formation als vielmehr wie eine improvisierte Schicksalsgemeinschaft in einem interkontinentalen Wartezimmer wirkt, in dem niemand zugeben will, dass er längst die falsche Nummer gezogen hat.

Die Looser-Koalition, oder: Wie man regiert, ohne dass jemand es wollte

Es gibt politische Siege, die sich wie Niederlagen anfühlen, und politische Niederlagen, die sich wie schlecht gealterte Kabarettpointen anhören. Die Looser-Koalition, wie man dieses internationale Ensemble nennen könnte, hat sich keines davon ausgesucht – und steht doch mitten darin. Man stelle sich ein Tischtennisturnier vor, bei dem jeder Spieler glaubt, das Turnier gewonnen zu haben, obwohl längst keiner den Ball trifft. Macron schafft es, mit der Eleganz eines Pariser Theaterintendanten durchs politische Chaos zu schreiten, stets so, als würde er jederzeit ein Zitat von Molière zur Hand haben – nur dass das Publikum zunehmend aus der Tür strömt. Starmer hingegen wirkt wie ein hochsymmetrisch konstruiertes Paradox: Ein Mann, der sich dem Pragmatismus verschrieben hat, aber so pragmatisch ist, dass er gelegentlich vergisst, wofür er eigentlich pragmatisch sein wollte. Merz wiederum – die Gravitation bürgerlicher Strenge, zur politischen Figur geronnen – versucht tapfer, den Eindruck zu erwecken, er habe die Realität fest im Griff, obwohl diese ihm längst wie ein besonders widerspenstiges Haushuhn entwischt ist und gackernd im Garten herumrennt. Und Selenskyj? Er spielt die Rolle, die er einst geschrieben bekam, weiter – allerdings befindet sich der Drehbuchautor seit geraumer Zeit im unbezahlten Urlaub, und der Abspann seiner Amtszeit wäre eigentlich schon vor zwei Jahren gelaufen, hätte nicht die Geschichte einen eigenwilligen Sinn für Improvisation entwickelt.

Politische Mandate, die wie überfällige Bibliotheksbücher wirken

Es ist ein eigentümlicher Anblick: Die einen regieren ohne Mehrheit, der andere ohne gültiges Mandat. Jeder von ihnen hält etwas in der Hand, das offiziell Macht heißen soll, sich aber anfühlt wie ein ausgeliehener Schirm, den man längst hätte zurückgeben müssen. Stattdessen wird er weitergereicht, nur damit niemand bemerken möge, wie löchrig das Dach längst geworden ist. Die drei europäischen Musketiere – Merz, Macron, Starmer – posieren in ihren jeweiligen politischen Bühnenbildern gerne so, als wären sie noch jene graziösen Hauptdarsteller, die mit mutigem Blick das Publikum bannen. Und doch scheint es manchmal, als würden sie nur noch für die Souffleuse spielen, die ihnen unbeirrt jene Zeilen zuflüstert, die das Publikum schon lange nicht mehr hören will. Selenskyj hingegen sitzt auf einem Stuhl, der eigentlich ersetzt werden müsste, aber noch lange nicht wackelt, weil die Umstände verhindern, dass überhaupt jemand Zeit fände, zwischen Bombenalarm und internationalem Pressetermin nach dem passenden Werkzeug zu suchen.

Weltpolitik als großes Improvisationstheater

Man könnte meinen, Weltpolitik sei ein straff organisiertes Konzert, ein präzise dirigiertes Zusammenspiel von Interessen, Strategien und historischen Notwendigkeiten. Doch in den Händen dieser vier Herren ähnelt sie eher einer jazzigen Jam-Session, bei der jeder glaubt, gerade ein Solo zu spielen, obwohl das Publikum eigentlich nur auf den Moment wartet, in dem endlich wieder jemand den Takt findet. Macron moduliert sein Falsett der Grande Nation so kunstvoll, dass selbst der schiefste Ton noch in eleganter Arroganz schillert. Merz hingegen lässt jeden Satz so klingen, als sei er mit chirurgischer Präzision aus einem Lehrbuch für unverrückbare Gewissheiten geschnitten. Starmer wiederum murmelt so nüchterne Analysen, dass selbst nüchterne Analysen sich neben ihm opulent vorkommen. Selenskyj schließlich schlägt die Trommel der moralischen Dringlichkeit mit einer Intensität, die man bewundern muss – allerdings weiß niemand mehr genau, ob das Publikum gerade die Melodie hört oder nur den Lärm der Umstände.

Eine Allianz des Dauerernsten – aber mit komischem Timing

Die eigentliche Ironie dieser Koalition der Unfreiwilligen liegt nicht in ihrer politischen Lage, sondern in ihrer Mimik. Vier Gesichter, die permanent wirken, als wäre die Welt eine permanente Zumutung – und dennoch besitzen sie eine Art unfreiwillige Komik. Selenskyjs angespannte Entschlossenheit hat etwas Tragikomisches, als würde er versuchen, gleichzeitig Hamlet und den tragischen Clown eines Schwarzweißfilms zu spielen. Macrons aristokratische Überheblichkeit gleicht einer französischen Version von „Ich bin nicht überfordert, ihr seid nur ungehobelt“. Starmer trägt die stolze Maske des Mannes, der viel zu lange Polizist, Anwalt und Oppositionsführer war, um noch an spontane Lebensfreude zu glauben. Und Merz – nun ja, Merz wirkt, als würde er seit Jahrzehnten gegen ein unsichtbares Unrecht ankämpfen, das niemand sonst erkennen kann, weil es vielleicht gar keines ist.

Epilog: Eine Koalition, die es nie geben wird – und doch immer existiert

Diese vier Männer werden niemals gemeinsam an einem Tisch sitzen, um eine Regierung zu bilden. Sie sind kein Bündnis, keine Achse, keine Verschwörung – sie sind eher die zufällige Konstellation einer historischen Zwischenphase, in der Macht und Legitimation wie zwei schlecht gelaunte Brüder an unterschiedlichen Orten übernachten und nur gelegentlich daran erinnert werden, dass sie eigentlich zusammengehören. Die Looser-Koalition existiert nur als Bild, als ein grotesk-satirischer Aggregatzustand, der die internationale Politik wie eine besonders absurde Theateraufführung erscheinen lässt. Und vielleicht – nur vielleicht – zeigt sie uns, dass die Welt nicht von den Mächtigen regiert wird, sondern von jenen, die trotz fehlender Mehrheit oder überfälliger Wahl schlicht weitermachen müssen, weil die Geschichte keinen Pausenknopf kennt.

Eine Koalition also, die niemand gewählt hat, die niemand führen will, die aber dennoch jeden Tag weiter existiert – eine tragikomische, literarisch schwer zu überbietende Paradoxie, die sich nur mit einem Wort beschreiben lässt: unvermeidlich.

Man stelle sich vor, ein gelbes Fahrzeug rollt durch die Hallen eines Logistikimperiums, in dem Pakete wie verschämte Postgeheimnisse zwischen metallenen Containern schlummern. Der Duft von Tinte, Karton und ambitionierter Bürokratie hängt in der Luft, während irgendwo zwischen Förderbändern und Scannerpiepen die feinen Rädchen der modernen Datenökonomie mahlen. Inmitten dieser sorgfältig orchestrierten Effizienz hat die Post, dieses national-vertraute Vehikel der Korrespondenz, sich auf das Abenteuer der politischen Psychographie eingelassen: Sie berechnete, mit welcher Wahrscheinlichkeit Herr und Frau Durchschnitt sich von bestimmten Parteiprogrammen angezogen fühlen. Nicht durch öffentliche Debatten, nicht durch Wahlkampfreden, sondern durch die nüchterne Mathematik der statistischen Wahrscheinlichkeit. Ein Schritt, so subtil wie ein Elefant im Porzellanladen, aber dafür mit der Präzision eines Schweizer Uhrwerks – und mit der Raffinesse eines Taschenspielertricks. Die Post wusste plötzlich mehr über unsere politischen Vorlieben, als wir selbst manchmal am Frühstückstisch zugeben wollten.

Vom Briefkasten zum Verfassungsgerichtshof

Es klingt fast wie eine Komödie: Ein Unternehmen, das sich jahrzehntelang damit beschäftigt hat, Briefe, Pakete und gelegentlich auch verlorene Rechnungen zuzustellen, findet sich nun auf den Stufen eines Gerichtshofs wieder, um sich gegen die Zahlung von 16 Millionen Euro zu wehren. Nicht, weil es sich um eine bankrotte Marionette handelt, die ihre Pflicht verweigert, sondern weil sie argumentiert, dass das Strafverfahren einen „verfassungswidrigen Mangel“ aufweise – eine Art von Logik, die nur jene entwickeln können, die ihr Leben lang Pakete sortiert, und dabei die Welt als ein gigantisches Raster aus Adressen und Wahrscheinlichkeiten betrachten. Dass die beteiligten Mitarbeiter nicht als Beschuldigte, sondern als Zeugen aussagen mussten, wird als „Schlechterstellung“ empfunden, was den ironischen Reiz des Ganzen noch steigert: Die Verantwortung wird kollektiv geschoben, während die individuelle Schuld ins Virtuelle aufgelöst wird. Man könnte fast meinen, dass die Post hier nicht nur Daten, sondern auch den gesunden Menschenverstand ihrer Kunden verarbeitet hat.

Die subtile Diktatur der Daten

Die ganze Angelegenheit offenbart das zutiefst paradoxe Verhältnis moderner Gesellschaften zu ihren eigenen Informationen. Wir geben Daten hin wie Bonbons an Kinder, empfangen dafür personalisierte Werbung und das beruhigende Gefühl, dass jemand irgendwo unsere Interessen kennt – und trotzdem empören wir uns, wenn diese Kenntnis auch einmal zur Kenntnis genommen wird. Die Post ist dabei weniger der Bösewicht als die reine Abstraktion unserer eigenen Bereitschaft, Privatsphäre gegen Bequemlichkeit einzutauschen. Wer wollte schon auf das Prospekt verzichten, das uns genau jene Schuhe zeigt, die wir am Vorabend noch heimlich bei Google gesucht haben? Wer hätte gedacht, dass ein Briefkasten mehr über politische Präferenzen preisgibt als die angestrengt-kontrollierte Miene bei Familienfeiern?

Ein satirisches Spiegelkabinett

Man könnte den Fall als Lehrstück betrachten: ein modernes Spiegelkabinett, in dem alle Beteiligten gleichzeitig Täter, Opfer, Zeuge und Zuschauer sind. Die Post kämpft vor dem höchsten Verfassungsgericht, nicht gegen moralisches Versagen, sondern gegen die Summe einer abstrakten, gesetzlich kodifizierten Strafe. Die ironische Note liegt darin, dass das Unternehmen, das jahrzehntelang Vertrauen genoss, nun den Spiegel hält und sich über die Reflexion seiner eigenen Macht wundert. Das Ganze wirkt wie ein absurdes Theaterstück, bei dem die Rollen permanent wechseln: Bürger, die ihre Daten freiwillig preisgeben; Unternehmen, die diese Daten nutzen; Gerichte, die darüber wachen, dass alles rechtmäßig bleibt; und der Verfassungsgerichtshof als Meta-Publikum, das über die Sinnhaftigkeit der Inszenierung entscheidet.

Epilog in Postgelb

Am Ende bleibt ein bitter-süßer Nachgeschmack: Die Post, jenes Symbol nationaler Verlässlichkeit, hat uns gezeigt, dass Daten mehr sind als Zahlen und Statistiken. Sie sind Spiegelungen unserer selbst, Vergrößerungsgläser unserer Entscheidungen, manchmal auch Witzobjekte in einem makabren Satirekabarett. Wer in diesen Hallen der Logistik und Statistik arbeitet, weiß, dass er im Prinzip nie wirklich den Menschen trifft – nur dessen digitalisierte, verpackte, prospektgeeignete Version. Und während wir uns über Millionenstrafen, Verwaltungsverfahren und Zeugenaussagen echauffieren, lächelt irgendwo ein Algorithmus hinter den Kulissen, der genau versteht, warum wir all das so wunderbar tragikomisch finden.

Es gibt historische Momente, in denen sich die Menschheit fragt, ob sie dem Fortschritt nun jubelnd entgegenschreitet oder ihm mit einer Fackel in der einen und einem Verlängerungskabel in der anderen Hand hinterherhinkt. Die Verabschiedung des neuen Elektrizitätswirtschaftsgesetzes – jener 150-seitigen, 191-paragrafigen literarischen Großform, die wie ein Kafka-Roman beginnt und wie eine technische Bedienungsanleitung endet – gehört zweifellos zu diesen Sternstunden der politischen Pyrotechnik. Und weil im Sitzungssaal des österreichischen Parlaments die Funken flogen, ohne dass dabei irgendjemand Gefahr lief, eine Übertragungsleitung zu überhitzen, darf man getrost fragen: Soll ich jetzt eigentlich heizen – oder heizt man erst nach Abschaffung der Merit-Order?
Eine Frage, die in ihrer absurden Klarheit jede noch so gut gemeinte Reform zu einem schmelzenden Eiswürfel im heißen Suppentopf der energiepolitischen Realität macht.

Wenn die Politik den Strommarkt erklärt – und der Strommarkt höflich nickt

Schön ist es ja immerhin, dass ein neuer Rechtsrahmen für einen „sich schnell wandelnden Markt“ geschaffen wurde. Märkte wandeln sich bekanntlich gern schnell, wenn man sie lang genug ignoriert. Und so präsentiert man nun voller Stolz eine Reform, die – wie die anwesenden Parlamentarier nicht müde wurden zu betonen – die größte seit zwanzig Jahren sei. Da es sich aber in sämtlichen Bereichen des modernen Lebens empfiehlt, bei Gigantismen vorsichtig zu sein (man denke an Lebensmittelverpackungen, die „extra groß!“ versprechen und nur voller Luft sind), sollte man doch zumindest kurz innehalten:

Groß ist hier nämlich vieles – insbesondere die Hoffnung, dass Strompreise „runtergehen“, während gleichzeitig Netze modernisiert, Speicher befreit und Tarife gedeckelt werden; ein politökonomisches Perpetuum Mobile, das allein schon deshalb unmöglich ist, weil bei jeder politischen Bewegung mehr Reibung entsteht als in einem schlecht gewarteten Umspannwerk.

Der Sozialtarif: Die Quadratur des sozialen Kreises mit Energieleitwert

Man darf den Architekten dieser Energiewende-Miniaturausgabe nicht vorwerfen, dass sie es nicht gut meinen. Da werden 290.000 Menschen zu Gewinnern ausgerufen, die künftig rund 300 Euro sparen. Eine mathematische Schönheit, die sich aus 2.900 Kilowattstunden zu sechs Cent ergibt – eine Preisgestaltung, die an jenen religiösen Glauben grenzt, dass Energieunternehmen plötzlich Wohltätigkeitsorganisationen werden, nur weil man ihnen politisch die Daumenschrauben anzieht.

Doch in Wahrheit ist der Sozialtarif ein Meisterstück der politischen Alchemie: Man nimmt Geld von Energieunternehmen, die dadurch selbstverständlich nicht etwa ihre Marge „ein wenig senken“, sondern fröhlich die Kostenverlagerungs-Maschine anwerfen werden. Die Vorstellung, dass man Stromkosten dauerhaft senken könne, ohne auch nur einmal die Merit-Order zu erwähnen (außer im leisen Nebensatz, dass sie eigentlich abgeschafft gehört, aber heute leider, leider nicht im Angebot war), ist ungefähr so realistisch wie die Hoffnung, ein Smart Meter könne einem persönlich die Zukunft vorhersagen.

Der große Strommarktdeckel: Politische Thermodynamik mit Garantie

Was wäre eine Reform ohne Deckel! In der Politik gilt der Tarifdeckel als das, was in der Küche der Topfdeckel ist: Er soll verhindern, dass etwas überschäumt. Dass in der Realität eher die Herdplatte raucht, während der Deckel klappert, stört dabei niemanden. Der Zehn-Cent-Deckel leuchtet jedenfalls wie ein Hoffnungsschimmer am Horizont – vorausgesetzt, der Energiepreis explodiert vorher ordentlich. Erst wenn es knallt, greift der Mechanismus. Das ist, als würde ein Airbag nur dann auslösen, wenn das Auto bereits in zwei Teile gespalten ist.

Aber immerhin wird man sechs Monate lang geschützt. Ein halbes Jahr Komfortzone im Energiesturm – wie ein Heizlüfter in einer zugigen Berghütte: warm, aber mit externer Stromzufuhr.

Netzausbau, Kappungen, Speicher – die neue Dreifaltigkeit der Effizienzversprechen

Spitzenkappungen. Man muss dieses Wort einige Male laut aussprechen, um seinen vollen bürokratischen Wohlklang zu genießen. Babys sollten danach nicht benannt werden, aber als technokratisches Zauberwort erfüllt es seinen Zweck: Die eingespeiste Leistung wird gedrosselt, aber nur ganz wenig, versprochen, nicht mehr als ein Prozent pro Jahr.

Wer je eine Photovoltaikanlage auf dem Dach hatte, weiß natürlich: Wenn der Himmel im Sommer brennt, brennt auch der Wechselrichter. Und dann kommt die Netzbehörde mit dem metaphorischen Feuerlöscher und sagt: „Wir nehmen nur ein Prozent weg.“
Das ist ungefähr so beruhigend, als würde die Feuerwehr versichern, sie lösche nur die Hälfte des Hauses, aber dafür sehr gründlich.

Positiv hervorzuheben: Batteriespeicher werden nun „systemdienlich“. Das klingt nach Rehabilitationsmaßnahme für ungezogene Lithium-Ionen-Zellen – aber gut, wenn sie ihren Weg in die Gesellschaft finden sollen, dann bitte ohne Netzentgelt. Schließlich will man ja nicht jeden neuen Bürger mit Gebühren begrüßen.

Die große Harmonie: Wenn alle einer Meinung sind – außer denen, die es nicht sind

Es ist beeindruckend, wie stolz die Regierungsfraktionen erklären, man habe nun „Entlastungen“ erzielt. Die Opposition hält dagegen mit Worten wie „Mogelpackung“ oder „macht nichts billiger“. Und zwischen diesen beiden Polen steht die Bevölkerung, die nun darüber rätselt, ob sie sich Strom künftig leisten kann, solange sie ihre Anlage auf 20 Kilowatt Peak auslegt und mit systemdienlichen Speicherbatterien jongliert wie ein energiepolitischer Zirkusartist.

Und nun? Heizen oder nicht heizen? Das ist die Frage des Winters

Man könnte meinen, nach einem solchen Gesetzespaket sei die Antwort klar: Natürlich heizen!
Doch die Merit-Order steht wie ein schlecht gelaunter Türsteher vor dem Heizkörper und sagt: „Nicht ohne mich.“ Solange Gas den Strompreis bestimmt, sind alle Reformbemühungen nur eine höfliche Umdekorierung der strukturellen Realität.

Und so bleibt die Frage aller Fragen – jene, die irgendwo zwischen politischer Satire und physikalischer Notwendigkeit schwebt:
Heizt man jetzt aus Solidarität, aus Überzeugung oder einfach deshalb, weil der Winter es verlangt?

Vielleicht ist die ehrlichste Antwort:
Man heizt – aber man heizt mit einem gewissen Zynismus. Man dreht den Thermostat hoch und denkt dabei an Spitzenkappungen, Sozialtarife, Tarifdeckel und all die großen Worte kleiner Politiker.
Und man lächelt augenzwinkernd, weil man weiß: Die wirkliche Reform, die den Strompreis nachhaltig entlasten würde, steht weiterhin im Raum wie ein Elefant auf einer stromlosen Bühne.
Und sie heißt: Abschaffung der Merit-Order.

Bis dahin aber dürfen wir satirisch frieren – oder polemisch schwitzen. Je nach Netzlast.

Die Erfindung der falschen Tonlage

Es beginnt, wie alle großen Tragikomödien der Moderne beginnen: mit einem Beschluss. Kein dramatischer Donner, kein Zittern der Weltordnung, sondern ein Dokument, datiert, abgestimmt, nummeriert. Vierzehn Personen und zwei Organisationen, säuberlich aufgelistet wie ein schlecht gelauntes Klassentreffen, dem man fernbleiben wollte, wären da nicht Sanktionen. Die Europäische Union, diese merkwürdig janusköpfige Konstruktion aus Friedenspreis und Verwaltungsakt, greift zum Instrumentarium der Strafe, nicht wegen Taten im klassischen Sinne, sondern wegen Erzählungen. Narrative, dieses weiche Wort aus dem Werkzeugkasten der Kulturwissenschaften, wird plötzlich hart wie ein Schlagstock. Nicht was getan wurde, sondern was gesagt, gedacht, vermutet oder gar behauptet wurde, gilt als Bedrohung. Die Tonlage stimmt nicht. Und wer falsch singt, fliegt aus dem Chor der Anständigen.

Der Ex Oberst als literarische Figur

Jacques Baud, ehemaliger Oberst, Schweizer, also per kultureller Zuschreibung neutral bis zur Verdächtigkeit, eignet sich hervorragend als Hauptfigur in diesem Drama. Ein Mann, der seine militärische Laufbahn hinter sich gelassen hat, um sich der unerquicklichsten aller zivilen Tätigkeiten zu widmen: dem Reden. Er tritt auf, so heißt es, in prorussischen Sendungen auf. Schon dieses Wort, „prorussisch“, ist ein kleines Meisterwerk der semantischen Vereinfachung. Es ersetzt Analyse durch Richtung, Argument durch Fahne. Baud behauptet Dinge, die man nicht hören will. Er sagt, die Ukraine habe etwas in Kauf genommen. Allein dieses In Kauf nehmen ist eine Provokation, weil es Handlungsmacht suggeriert, wo man lieber Opferstatus verordnet. Baud wird so zur Romanfigur wider Willen, zum ketzerischen Erzähler, der an der falschen Stelle den Vorhang hebt.

Die neue Theologie der Sicherheit

Sicherheit ist das große Sakrament unserer Zeit. In ihrem Namen darf alles gesagt werden, außer dem Falschen. Was falsch ist, entscheidet ein Gremium, das sich auf Dokumente beruft, die wiederum auf Einschätzungen beruhen, die aus Quellen stammen, deren Narrative die richtigen sind. Ein hermetischer Kreislauf, der so perfekt geschlossen ist, dass jede Abweichung wie Sabotage wirkt. Dreizehn Mal, so wird es notiert, taucht der Vorwurf der falschen staatlichen, diplomatischen oder außenpolitischen Narrative auf. Man möchte fast applaudieren für diese numerische Präzision. Dreizehn Mal Irrtum, dreizehn Mal Häresie. Die neue Theologie kennt keine Gnade, nur Korrektheit. Und wer außerhalb des Kanons spricht, gefährdet nicht nur den Diskurs, sondern gleich die Sicherheit ganzer Drittländer, ein Begriff, der so vage ist, dass er alles und nichts meint.

Meinungsvielfalt als Sicherheitsrisiko

Sind strittige Meinungen eine Bedrohung? Die Frage wirkt naiv, fast altmodisch, wie aus einer Zeit, in der man glaubte, dass Wahrheit durch Streit ans Licht komme. Heute weiß man es besser. Streit erzeugt Unsicherheit, Unsicherheit erzeugt Zweifel, Zweifel unterminiert Geschlossenheit, und Geschlossenheit ist die neue Währung der Politik. Die Sanktion wird zur pädagogischen Maßnahme, zur erzieherischen Ohrfeige für all jene, die glauben, Denken sei ein individuelles Recht und kein delegierter Akt. Dass unter den Sanktionierten Franzosen und US Amerikaner sind, also Bürger jener Länder, die sich gern als Exportmeister der freien Rede verstehen, verleiht dem Ganzen eine ironische Note, die selbst ein Satiriker kaum besser hätte erfinden können.

Die Bürokratie als Erzählerin

Man stelle sich die Szene vor, nicht als Verschwörung, sondern als Alltag: Beamte, die Formulierungen feilen, Juristen, die Worte abwägen, Kommunikationsstrategen, die überlegen, wie man Sanktionen wegen Gedanken so formuliert, dass sie nicht wie Sanktionen wegen Gedanken klingen. Es ist ein literarischer Akt, dieses Schreiben von Begründungen. Jeder Satz ein Balanceakt zwischen Härte und Legitimation. Der Ratsbeschluss wird so selbst zum Narrativ, das vorgibt, lediglich Realität abzubilden, während es sie gleichzeitig erschafft. Baud wird nicht sanktioniert, weil er recht oder unrecht hat, sondern weil er erzählt. Und Erzählen ist Macht.

Das Augenzwinkern der Geschichte

Man könnte lachen, wenn es nicht so ernst gemeint wäre. Oder gerade deshalb. Die Geschichte zwinkert uns zu, wie sie es immer tut, wenn sie alte Muster in neue Verpackungen steckt. Früher nannte man es Zensur, dann Disziplinierung, heute heißt es Schutz vor Desinformation. Der Zynismus liegt nicht in der Maßnahme selbst, sondern in der Überzeugung, man könne durch Listen und Verbote das Unordentliche des Denkens bändigen. Das Essay endet, wie es begonnen hat, ohne Donner, aber mit einem leisen, ironischen Nachhall: Die größte Bedrohung für jede Ordnung war noch nie die falsche Meinung, sondern die Angst vor ihr.

Man stelle sich eine Welt vor, in der ein Menschleben wertvoller ist als ein Handyvideo. Wir leben bekanntlich nicht in dieser Welt. Amnesty International hat nun eine akribische Kartographie des Schreckens vorgelegt: 354 Videos, Fotografien, Überwachungskamerabilder, Body-Cams toter Kämpfer, Handyfilme von Anwohnerinnen – kurz, ein audiovisuelle Bibliothek menschlicher Grausamkeit, zusammengetragen aus dem Staub von Kibbuzim und den brennenden Straßen der Vergangenheit. Sie haben Interviews geführt – siebzig an der Zahl – mit Überlebenden, Geiseln, Angehörigen, Forensikerinnen, Ärztinnen, Therapeutinnen; jeder Satz ein Tropfen Wahrheit, jeder Tropfen von der bitteren Säure des Schmerzes begleitet. Wer glaubt, man könne Verbrechen dieser Dimension ignorieren, der möge bitte den Bericht aufschlagen und die Bilder betrachten, und dabei den Filter der abendländischen Distanz ablegen. Denn Distanz ist hier nicht neutral, sie ist Verrat.

Die Poesie der Befehlsstruktur

Die Hamas, namentlich die Al-Qassam-Brigaden, und vier weitere bewaffnete Gruppen haben ein Konzept von Organisation entwickelt, das erschreckend poetisch ist: eine klare Befehlsstruktur, die den Tanz zwischen Mord, Geiselnahme und Folter choreographiert. Man könnte fast bewundernd nicken, wäre der Kontext nicht das Verbrechen gegen die Menschlichkeit. Es ist die Ironie der modernen Kriegsführung, dass Präzision und Grausamkeit Hand in Hand gehen, wie Tanzpartner bei einem Ballett der Verdammnis. Jede Handlung ist dokumentiert, jede Lüge geprüft. Die Behauptung der Täter, man habe keine Zivilistinnen getötet, keine Geiseln genommen, keine Gewalt angewendet – eine Seifenblase der Absurdität, zum Platzen schön illustriert durch Zeugnisse, Videos, Beweise. Nur ein winziger Rest, Kibbuz Be’eri, hat tatsächlich Feuer der Verteidiger gesehen. Ironie? Vielleicht. Tragik? Definitiv.

Die Archive des Grauens als moralische Währung

Was ist ein Video, wenn nicht moralische Währung? Was ist eine Aussage, wenn nicht das Konto der Wahrheit, auf dem wir uns verschulden, wenn wir lügen? Amnesty International hat jede einzelne dieser Währungen geprüft. Jedes Detail einer Aussage, jede Silbe eines Schreis, jede Nuance eines Blicks wurde auf die Waage gelegt, um zu prüfen, ob das menschliche Herz noch schlagen kann unter der Last der Beweise. Und siehe da, es schlägt. Für die Opfer, deren Würde mit jedem Pixel verteidigt wird. Für die Wahrheit, die inmitten von Zynismus und Propaganda aufblitzt wie ein schwaches, aber hartnäckiges Feuer. Und für die Gerechtigkeit, die vielleicht, nur vielleicht, den Weg aus den Ruinen findet.

Satire der offiziellen Behauptungen

Man könnte sich fast köstlich amüsieren, wenn die Tragik nicht so überwältigend wäre: Die Hamas behauptet, keine Verantwortung für Mord, Entführung, Misshandlung von Zivilist*innen zu tragen. Sie sagen, viele seien durch israelisches Feuer gestorben, und Geiselnahme sei nicht geplant gewesen. Welch künstlerischer Mut zur Abstraktion! Welch surrealistische Interpretation der Wirklichkeit! Wer solche Aussagen liest, kann nicht anders, als kurz zu kichern – bis der Bauchkrampf der Erkenntnis einsetzt: Hier wird nicht über Literatur, sondern über Menschenleben fantasiert.

Ein Bericht als Zeugnis der Würde

Dies ist kein Bericht, der im Regal verstaubt. Dies ist ein Manifest der Würde. Jeder Absatz ein Versuch, die Grausamkeit zu benennen, jede Seite ein Monument gegen das Vergessen. Die Hoffnung auf Gerechtigkeit mag abstrakt sein, politisch verhandelt, international verzögert – doch sie existiert. Sie existiert für die Opfer, für die Wahrheit, für die Menschlichkeit, die sich trotz allem weigert, zu schweigen. Das ist der stille, fast ironische Triumph: dass der menschliche Verstand, bewaffnet mit Kamera und Zeugenaussage, den Versuch der Auslöschung dokumentiert, aufzeichnet, verzeichnet – und vielleicht, nur vielleicht, irgendwann den Triumph der Gerechtigkeit ermöglicht.

Von der Ironie der Dokumentation

Es ist ein zutiefst menschlicher Zug, dass wir Grausamkeit dokumentieren müssen, um uns selbst zu beweisen, dass sie stattgefunden hat. Wir filmen, wir schreiben, wir analysieren, wir archivieren – als ob das Papier, das Pixel, die Bytes, die Kamera selbst die Grausamkeit mildern könnten. Es ist die Ironie der Zivilisation: Wir schaffen Zeugnisse des Grauens, um den Menschen zu retten, während wir gleichzeitig erkennen müssen, dass Dokumentation allein kein Trost ist. Sie ist jedoch das Minimum: die leise Versicherung, dass wir gesehen, verstanden und vielleicht irgendwann gelernt haben, dass menschliches Leben nicht zur Kulisse irgendeiner Befehlsstruktur werden darf.

Europa – dieser poetisch überladene, geographisch unverschämt ausgedehnte, historisch traumatisierte Patchwork-Teppich aus widerspenstigen Nationen – war schon immer ein Kontinent und niemals ein gemütliches Verwaltungszentrum, in dem Beamte mit schimmernden Excel-Tabellen den Lauf der Geschichte dirigieren könnten. Dass manche Institutionen es dennoch versuchen, grenzt an jenes Feingefühl, mit dem ein Gänseküken versucht, einen Jet zu fliegen: niedlich, aber vollkommen sinnlos. Europa hat seine Existenz lange vor Brüssel begonnen und wird sie wahrscheinlich lange nach dem letzten ausgedruckten PDF-Dokument fortsetzen, das im verstaubten Aktenschrank einer europäischen Behörde langsam vor sich hin gilbt.
Doch dazwischen liegt ein faszinierendes Intermezzo: das Bestreben, aus einem Kontinent eine polit-administrative Ordnungsmaschine zu formen, die gleichermaßen Orientierung stiften wie auch die Illusion erzeugen soll, es gäbe irgendwo einen zentralen Schalter, an dem Europa eingeschaltet werden könnte. Ein Kontinent allerdings lässt sich nicht einschalten – höchstens verschalten.

Die demokratische Luft im EU-Raum – dünner als in den Alpen

Wenn man die Europäische Union betritt – nicht physisch natürlich, sondern mental, institutionell, konzeptionell –, fühlt man sich mitunter wie ein Höhenbergsteiger: Es fehlt an Sauerstoff. Genauer gesagt: an demokratischem. Denn der Europäische Rat und die Europäische Kommission schweben in einer Höhe, in der man schon fast einen Pressluftanzug bräuchte, um überhaupt Einfluss zu erlangen. Die Mitglieder des Rates werden entsandt wie mittelalterliche Gesandte, und die Kommission wird bestellt wie eine erlesene, aber doch etwas einseitige Menüwahl in einem Restaurant, in dem die Kellner mehr Macht haben als die Gäste. Von Direktwahl weit und breit keine Spur, stattdessen ein institutionelles Ökosystem, das sich selbst genügt und dabei den Charme eines sehr höflichen, aber auch sehr bestimmten Oberkellners verströmt, der einem ungefragt den Wein nachschenkt.

Der demokratische Anteil in diesem System ist wie die Spur Vanille im billigen Pudding – man kann behaupten, sie sei da, aber ob man sie wirklich schmeckt, steht auf einem anderen Blatt. Das gewählte EU-Parlament darf reden, sogar arbeiten, manchmal auch stampfen – aber in einem politischen Konstrukt, das so tut, als sei Mitsprache ein optionales Zusatzpaket, wird aus demokratischem Ehrgeiz schnell dekorative Staffage. Ein Parlament, das nicht einmal die volle Kontrolle über die Gesetzesinitiative hat, ist etwa so mächtig wie ein Chor, der zwar laut mitsingen darf, aber niemals den Text bestimmen.

Das Parlament – gewählt, geschmückt und entkernt

Man könnte das Europäische Parlament als funkelnde demokratische Vitrine betrachten: gut sichtbar, bunt, repräsentativ – eine Art institutioneller Weihnachtsbaum. Der Unterschied zum echten Baum besteht lediglich darin, dass hier die Kugeln sprechen dürfen, solange sie nicht erwarten, dass jemand auf ihre Vorschläge hört. Während nationale Parlamente sich in zähen Debatten verlieren, die immerhin Einfluss auf die Gesetzgebung haben, darf das EU-Parlament zwar petzen, protestieren und Papier produzieren, doch der eigentliche Motor der Gesetzgebung liegt woanders – sicher verstaut, fern jeder direkten Wahl, gut gepolstert gegen unbotmäßige Einmischungen der Bevölkerung.

Es ist eine merkwürdige Konstruktion: Die Bürgerinnen und Bürger dürfen wählen, aber ihre Wahlgewinner sitzen in einem Gremium, dessen Macht weniger ist als die Summe seiner Stühle. Man könnte sagen, das Parlament sei ein demokratisches Feigenblatt. Ein Feigenblatt allerdings, das mit viel Leidenschaft seine eigene Bedeutung beschwört, während hinter ihm Institutionen werkeln, die keinerlei Bedarf haben, sich mit der öffentlichen Meinung abzustimmen. Wenn Demokratie ein Menü ist, dann ist das Parlament hier bestenfalls die Petersilie am Tellerrand.

Ironische Stabilität oder stabiler Irrsinn?

Manchmal hat man den Eindruck, die EU funktioniere vor allem aufgrund ihrer dysfunktionalen Struktur. Eine Art politische Quantenmechanik: Je weniger demokratisch legitimiert die handelnden Organe sind, desto stabiler scheinen sie ihre Macht zu entfalten. Wo kein Wahlvolk mit kritischen Fragen droht, da gedeihen Kompromisse, die ansonsten sofort an der Realität zerschellen würden. Und so entsteht eine Art zentraleuropäische Wunderwelt, in der Politik eher administriert als gestaltet wird – so steril wie ein frisch gekachelter Laborraum und ebenso emotional anregend.

Doch vielleicht ist es genau diese skurrile Konstruktion, die Europa davor bewahrt, sich selbst in seine Einzelteile zu zerlegen. Demokratie, so sagen manche, sei kompliziert; die EU scheint zu antworten: „Dann lassen wir’s eben.“ Und so arrangiert man sich, arbeitet, verwaltet, entscheidet – und hofft, dass niemand bemerkt, wie wenig Mitsprache die Menschen haben, die angeblich der Souverän sein sollen.

Fazit – undemokratisch

Was bleibt? Ein europäisches Projekt, das sich gern kosmopolitisch gibt, aber in seinem Innersten seltsam technokratisch-schwerfällig ist. Eine Union, deren Institutionen zwar funktionieren – manchmal sogar erstaunlich gut –, aber deren Legitimation auf so wackligem Fundament steht, dass jeder Politologe beim Gedanken daran nervös mit seinem Stift klopft. Ein Parlament, das gewählt wird, aber kaum direkten Einfluss hat. Ein Rat und eine Kommission, die nicht gewählt werden, aber Entscheidungen treffen, die Millionen betreffen.
Kurz: ein Konstrukt, das demokratisch aussieht, ohne es in der politischen Mechanik wirklich zu sein.

Und so bleibt das Fazit unweigerlich: undemokratisch – allerdings mit jener satirischen Grandezza, die Europa so oft auszeichnet. Ein Kontinent, der sich weigert, in eine Verwaltungsform gegossen zu werden, und gleichzeitig eine Verwaltungsstruktur, die vorgibt, einen Kontinent demokratisch zu repräsentieren. Ein paradoxes Kunstwerk, das nur deshalb nicht kollabiert, weil alle Beteiligten gelernt haben, mit einem Lächeln darüber hinwegzusehen.

Man stelle sich vor, wie Hayek und Popper — zwei Männer mit einem skeptischen Blick für das sozialtechnologische Pfuschertum ihrer Zeit — im britischen Nebel der Dreißiger Jahre gemeinsam im Speisesaal für vertriebene Kontinentalgelehrte sitzen. Hayek rührt mit österreichischer Sorgfalt seinen Tee um, als ob er damit den Satz vom methodischen Individualismus verquirlen wollte, während Popper bereits im Stehen argumentiert, denn er konnte bekanntlich nicht einmal schweigen, ohne dabei theoretisch Stellung zu beziehen. Es ist eine jener Szenen, die das 20. Jahrhundert in seiner paradoxen Komik nur allzu gut beherrschte: Fliehende Denker, die im Exil die Grundlagen für die Freiheit derer legten, die sie zuvor aus ihren Ländern gejagt hatten. Und über allem schwebt — wie der Geruch lauwarmen Puddings — die Ahnung, dass Europa noch lange brauchen würde, um zu verstehen, was die beiden da eigentlich an kritischer Dynamitstange ablieferten: Hayeks epistemologisches Sperrfeuer gegen den Planungswahn und Poppers chirurgische Demontage historizistischer Allmachtsfantasien. Dass sich die Marxisten anschließend empört in einem „Positivismusstreit“ über sie hermachten, ist im Rückblick nur eine Fußnote; in Wahrheit war es die intellektuelle Variante des traditionellen Wiener Schnitzelklopfers: laut, flach und besonders dann empörend, wenn das Fleisch zäh war.

Die vier apokalyptischen Reiter des Spätkapitalismus, jetzt auch als deutsche Sonderedition

Man hätte ja hoffen können, dass sich Jürgen Habermas, der sich mit der Frankfurter Schule zeitweise so intensiv verzopfte, dass man ihn beinahe als philosophischen Friseurmeister hätte anstellen können, mit seinen Legitimationsproblemen im Spätkapitalismus überlebt haben würde wie ein gutes Regalbrett im Bücherschrank der Geschichte: etwas vergilbt, aber zuverlässig. Doch nun, ein halbes Jahrhundert später, schlägt die Realität zu und präsentiert uns seine vier Krisentypen als hätten sie sich zu einem fröhlichen Dämonenquartett zusammengefunden, das beschlossen hat, Deutschland systematisch durch die Mangel der historischen Ironie zu drehen. Keine satirische Überzeichnung nötig: Die ökonomische Krise erlebt man bereits beim Aufschrauben der eigenen Stromrechnung, die Rationalitätskrise beim Versuch, einen Klimaschutz- oder Migrationsgipfel zu verstehen, die Legitimitätskrise beim Lesen aktueller Wahlumfragen und die Motivationskrise beim Blick ins eigene Umfeld, wo sich nicht wenige in spirituellen Aufenthalten zwischen Latte-Art-Kurs und persönlicher „Work-Whatever“-Haltung eingerichtet haben, als wäre der Westen ein gigantisches Selbstverwirklichungslabor, in dem nur der Zusammenbruch der Geburtenrate zuverlässig reproduziert wird.

Vom Ende der Industrie zur romantischen Verklärung des Sägewerks

Die ökonomische Krise, so sagt man, sei eine Art systemischer Burnout. Und tatsächlich wirkt die Republik derzeit wie ein Industriekörper, der bei jedem Versuch, eine Schraube festzuziehen, ins philosophische Grübeln gerät: Warum dreht sie überhaupt? Wohin? Und darf man das eigentlich CO₂-neutral? Die Antwort ergibt sich ganz ohne Planwirtschaft: Die Kapitaleigner wissen sie längst und packen ihre Koffer — nicht aus Bosheit, sondern aus jener Art pragmatischen Realismus, den Hayek so scharf umriss, wenn er vom Wissen sprach, das in der Gesellschaft verstreut liegt. Offenbar liegt es nun verstärkt in Texas, Warschau oder Singapur. Zurück bleiben Lücken, die man politisch mit Euphemismen stopft, wie einst kaputte Fenster mit Zeitungspapier. Es raschelt nur stärker.

Die große Rationalitätskrise oder: Wenn die Verwaltung schneller scheitert, als sie drucken kann

Man könnte fast meinen, die Verwaltung habe beschlossen, sich als unfreiwilliges Kabarett neu zu erfinden. Europäische Verordnungen erscheinen in der Frequenz, in der andere Menschen Atem holen; die Kommunen sind derweil damit beschäftigt, neue Formulare zu entwickeln, um nachzuweisen, dass sie die alten niemals bewältigt haben. Migration und Klimawandel werden politisch verwaltet, als handele es sich um zwei hyperaktive Haustiere, die abwechselnd das Mobiliar anknabbern, während man Sitzungen abhält, um die Schuldfrage zu klären. In dieser Lage bräuchte man Poppers kritischen Rationalismus — stattdessen bekommt man oft seine Karikatur: den kritischen Irrationalismus, der in nächtlichen Talkshows zu Hochform aufläuft.

Die Legitimitätskrise oder: Warum das Vertrauen schneller schwindet als die Mitte

Vertrauen ist ein scheues Reh, pflegte man früher zu sagen. Heute ist es ein gehetztes Wildtier zwischen zwei Großbaustellen ideologischer Natur. Links wie rechts knistern die Ränder des politischen Spektrums im Takt zunehmender Frustration. Man könnte beinahe meinen, die Demokratie sei in jene Phase eingetreten, in der man ihr nicht mehr zutraut, Erwachsenenprobleme zu lösen. Hayek hätte darauf wohl trocken erwidert, dass jede übermäßige Planung zur Entmündigung führt, und Popper hätte gewarnt, dass politische Heilslehren stets zuerst sich selbst vergöttern, um dann die Gesellschaft zu knechten. Aber wer hört schon auf kluge Männer, wenn der Algorithmus in der Timeline gerade wieder verspricht, dass nur noch ein radikaler Schritt fehlt, um die Welt zu retten?

Die Motivationskrise: Von der Arbeitsmoral zum Wellness-Existentialismus

Es ist bekanntlich einfacher geworden, motivierte Mitarbeiter zu suchen als ein Einhorn. Arbeit, die einst Quelle von Identität, Stolz und sozialer Einbindung war, wird zunehmend verdrängt durch das Credo des individuellen Entfaltungs-Imperativs: „Ich arbeite, um ich selbst zu sein, und wenn ich mich ändern muss, um zu arbeiten, dann ist die Arbeit falsch.“ Diese Logik funktioniert so lange, bis man eine Gesellschaft braucht, die ihre Infrastruktur, ihre Steuersysteme, ihre Forschung, ihre Energieversorgung und ihr Gesundheitswesen nicht von staatlich subventionierten Yogaseminar-Absolventen betreiben lässt. Gleichzeitig verflüchtigen sich familiäre Bindungen wie historischer Rauch, und mit ihnen das Gefühl, für irgendjemanden Verantwortung zu tragen.

Der Orientierungsverlust nach dem Ende der Glaubensgewissheiten – monadischer Komfort und digitale Ersatzrituale

Der Mensch ohne religiösen Halt ist ein kompliziertes Wesen: Er ersetzt Gott gern durch eine Mischung aus moralischem Lifestyle, technologischem Fetischismus und sinnstiftenden Ersatzritualen in sozialen Medien. Doch keiner dieser Ersatzgötter verlangt langfristige Opfer — die eigentliche Voraussetzung jeder tragenden Sinnarchitektur. Die Monade der Gegenwart führt ein bequemes, aber entkerntes Dasein; man lebt länger, aber flacher; besser, aber unverbundener; freier, aber orientierungsloser. Selbstarbeit wird überflüssig, Taxifahrer durch Navigationsgeräte ersetzt, und bald vielleicht auch die letzten Bereiche, in denen Menschen noch eine unersetzliche Rolle spielen. Ob die Demokratie das übersteht? Schwer zu sagen. Sie ist ein hochkomplexes Ökosystem, das von Bürgern getragen wird, die an seine Grundannahmen glauben müssen — und genau diese Annahmen sind im Erosionszustand.

Schluss: Popper und Hayek als ungeplante Zukunftspropheten

Wenn man Hayek und Popper heute lesen würde — nicht als Orakel, sondern als freundliche Mahner — könnte man erkennen, dass Freiheit kein Zustand ist, sondern ein fortwährendes Projekt, das weder Planungsfetischisten noch Geschichtsdeterministen anvertraut werden darf. Vielleicht werden neue Lösungen tatsächlich aus dem wilden kapitalistischen Wettbewerb entstehen, jenem chaotischen Feld, das Hayek für produktiver hielt als jede wohlmeinende Zentralplanung. Oder aber wir erleben eine Phase, in der erst der Mangel an Freiheit den Wert der Freiheit wieder sichtbar macht. In jedem Fall hätte Popper uns geraten, unsere Gesellschaft als offenes Experiment zu betrachten, nicht als geschlossene Doktrin. Und Hayek hätte wohl hinzugefügt, man möge bitte davon absehen, das Experiment von oben zu kontrollieren, solange wir nicht einmal die Nebenwirkungen unserer kleinsten Eingriffe zu begreifen imstande sind.

Es ist ein Schauspiel, das sowohl Tragödie als auch Komödie auf einmal sein möchte, aber meistens nur die Zuschauer der Eurozone ins Schwitzen bringt: Kiew taumelt, verschuldet, im roten Bereich, und Brüssel denkt nicht daran, den Vorhang zu schließen. Es ist, als hätte man ein fragiles Porzellan in der Hand und beschließt dann, es in Zeitlupe auf die Fliesen zu schleudern – begleitet von höflichem Applaus und dem immer gleichen Mantra: „Das wird schon gutgehen.“ Die ukrainische Nationalbank spricht Zahlen aus, die selbst einen Haushaltsprüfer in Ohnmacht fallen lassen würden: über 100 Prozent Auslandsverschuldung, Defizite im zweistelligen Bereich, eine Armee, die teurer ist als mancher gesamte Staatshaushalt der EU-Mitgliedsländer – und dennoch lächelt Brüssel und spricht von „Solidarität“. Ein paradoxes Theaterstück, in dem das Publikum die Rechnung zahlen muss, während die Hauptdarsteller ununterbrochen auf die Bühne stolpern.

Der Krieg, die Wirtschaft und die politische Komödie

Wenn der Staat nicht mehr zahlen kann, dann bleibt kein Sold, kein Lehrerlohn, kein Strom für die Kasernen – und genau hier wird der wunde Punkt Europas sichtbar: Stabilität ist nicht verhandelbar. Jeder Fehltritt in Kiews Budgetpolitik erzeugt wellenartige Destabilisierung entlang der Ostgrenze, eine unheilvolle Symphonie von Fluchtbewegungen, kollabierenden Infrastrukturen und politischer Instabilität. Dass Moskau dies als Geschenk empfindet, ist eine Binsenweisheit: Europa verkauft sich selbst als großer Wohltäter, während es in Wirklichkeit auf dünnem Eis über eingefrorene Rubel balanciert, die nie wirklich ihm gehörten.

Das große Husarenstück: Russisches Geld als illusionäre Sicherheit

Was Brüssel hier plant, ist zugleich brillant und gefährlich, eine Mischung aus Zirkustrick und geopolitischem Roulette: Man nimmt eingefrorene russische Zentralbankreserven, macht daraus einen Kreditrahmen für Kiew und erklärt gleichzeitig feierlich, dass Europa dafür nichts zahle – offiziell, versteht sich. Der Clou: Legal ist das kaum. Moralisch schon gar nicht. Es ist ein Spiel, bei dem das Prinzip der Staatenimmunität auf dem Kopf steht und der Jurist nur noch resigniert den Kopf schüttelt. Der Kreml wird mit einem milden Lächeln zusehen, wie Europa sich selbst ins Bein schießt, während die politische Elite in Brüssel so tut, als handle sie mit eiserner Hand – ein grotesker Tanz auf dem Vulkan der Finanzwelt.

Warum Russland lächelt, während Europa schwitzt

Für Moskau ist der Plan so genial wie ein perfekt arrangiertes Schachspiel: Man sitzt am Rande des Spielfelds, beobachtet, wie Europa Kredite auf Papier ausstellt, die in Wahrheit von europäischen Steuerzahlern gedeckt werden müssen, und muss selbst keinen Finger rühren. Zahlt Russland nicht, bleibt der Status quo; zahlt es, belohnt es ausgerechnet jene, die wirtschaftlich und militärisch schwächen wollen. Ein Nullsummenspiel, bei dem das Opfer in Brüssel sitzt und die Bürger Europas staunend zusehen.

Tabubruch in der Schwebe

Einen solchen Präzedenzfall gab es nie – nicht einmal nach den historischen Katastrophen des 20. Jahrhunderts. Staatenimmunität, Vertrauen in Finanzmärkte, der Ruf des Euro: alles auf dem Spiel. Wenn man glaubt, dass dies eine theoretische Gefahr sei, darf man an die nervösen Premierminister und Finanzminister denken, die in Brüssel wie auf glühenden Kohlen sitzen und verzweifelt versuchen, die Illusion zu retten. Europa spielt nicht nur mit Geld; es spielt mit Glaubwürdigkeit, Rechtssicherheit und dem subtilen Geflecht internationalen Vertrauens.

Die juristische Fassade: Wenn Notlage zum Vorwand wird

Die Russen-Reserven sind keine Finanzquelle, sondern ein juristisches Feigenblatt: Mit ihrer Hilfe argumentiert Brüssel, dass „außergewöhnliche Notlage“ bestehe – und umgeht so demokratische und politische Prozesse. Artikel 122 AEUV wird zur Theaterkulisse, der die Tragödie der Ukraine nur den Anschein von Legitimation verleiht. In Wirklichkeit ist es ein finanzieller Pyjama-Party-Trick: Alles sieht solide aus, bis man unter die Bettdecke schaut und merkt, dass Europa selbst haftet, während Brüssel applaudiert.

Die Dynamik des unaufhaltsamen Schneeballs

Heute 90 Milliarden Euro, morgen mehr, übermorgen ein Dauerzustand. Sobald der politische Satz fällt, dass „Europa einspringt, wenn Russland nicht zahlt“, verwandelt sich das vermeintliche Notfallinstrument in ein ewiges Finanzierungsregime. Der Moment der Wahrheit naht unvermeidlich: Russland zahlt nicht, das Geld darf nicht verbrannt werden, Brüssel muss die Rechnung tragen – und am Ende zahlen die europäischen Steuerzahler.

Das eigentliche Desaster: Vertrauen ade

Nicht die Summe ist die größte Gefahr, sondern der Trick selbst: Die Illusion, dass andere zahlen, während man selbst haftet, untergräbt Vertrauen. Bürger merken, dass Eigentumsrechte relativiert werden, Investoren verlieren das Vertrauen, und der Euro gerät unter Druck. Es ist, als hätte man ein kompliziertes Uhrwerk gebaut, das perfekt läuft, solange niemand die Uhr aufzieht. Irgendwann bleibt nur Staub und Scherben.

Ehrlichere, aber schmerzhafte Alternativen

Man könnte Russland auf ehrlichem Weg zur Kasse bitten: Verhandlungen, Vereinbarungen, Reparationen. Oder man könnte transparent nationale Budgets nutzen, eine „Koalition der Willigen“ bilden und zugeben, dass man selbst für den Fortbestand des Staates Kiew einsteht. Alles ehrlicher als das derzeitige Theater: ein politisches Husarenstück, das mehr Schein als Sein ist, und bei dem Europa am Ende den Preis zahlt, während die Brüsseler Elite lächelnd den Applaus einsammelt.

Fazit: Das Spiel mit Feuer und Vertrauen

Europa spielt nicht mit russischem Geld – Europa spielt mit Vertrauen, Glaubwürdigkeit und dem Prinzip der Verlässlichkeit. Nicht moralisch, nicht ethisch, nicht nachhaltig – sondern aus bloßer Angst vor Eingeständnis des eigenen Scheiterns. Wer glaubt, dass sich der Euro von gutem Willen nährt, wird bitter enttäuscht werden. Am Ende bleibt das nackte Erwachen: Nicht Putin zahlt, nicht die Zentralbankreserven, sondern Europa selbst. Ein Schauspiel, das bitter, zynisch und gleichzeitig unvermeidlich komisch ist.

Es gibt Momente, in denen man den Eindruck gewinnt, dass die Europäische Union ein Wesen ist, das nicht nur aus Bürokraten, Kommissaren und halbbewussten Kaffeepausen besteht, sondern aus einem höchst selektiven Moralphilosophen, der seine Aufmerksamkeit nach dem komplexen Algorithmus von Sichtbarkeit, politischer Signalwirkung und medialer Inszenierung verteilt. So wie eine Katze, die sich nur auf die Teile des Raumes konzentriert, in denen Sonnenlicht fällt, so richtet sich die EU offenbar auf Konflikte, die groß genug sind, um auf allen Kanälen als humanitärer Triumph inszeniert zu werden. Die Ukraine – eine Nation, deren Leiden in High Definition und endlosen Fernsehbildern gezeigt wird – bekommt die volle Bandbreite europäischer Solidarität: Geld, Waffen, diplomatische Applausbekundungen, strategische Gipfel, Tweets, offizielle Ansprachen, Gedenkveranstaltungen und wahrscheinlich demnächst auch EU-Style-Merchandise. Zypern hingegen – ein Land, das seit 1974 faktisch geteilt ist, von der Türkei militärisch besetzt, wirtschaftlich eingeschränkt und politisch marginalisiert – wird in der europäischen Öffentlichkeit fast so behandelt, als sei es ein verschwommenes Ölgemälde im Hintergrund eines Ministeriumsflurs: man weiß, dass es existiert, man nickt höflich, wenn es erwähnt wird, aber konkrete Taten? Ach, dafür reicht die Energie nicht.

Die Logik des Sichtbaren Leidens

Warum also dieser frappierende Unterschied? Man könnte es als eine Art journalistische Präferenz interpretieren: Konflikte, die „sexy“ sind, bekommen Aufmerksamkeit. Die Ukraine hat das volle mediale Paket: eskalierende Gewalt, geopolitische Spannung, historische Narrative, die bis in den Kalten Krieg zurückreichen. Zypern? Nun, Zypern hat eine längere Geschichte der Ohnmacht, aber keine wöchentlichen Live-Berichte von zerstörten Städten. Die Blockade des Nordens, die Flüchtlingspolitik, die dauerhaft unbewältigte militärische Präsenz – alles abstrakt, diffuse Narrative, schwer zu inszenieren, schwer zu dramatisieren, schwer zu verkaufen. Wer möchte schon eine subtile politische Tragödie, wenn man einen klaren Helden und einen klaren Bösewicht im 24-Stunden-News-Loop haben kann?

Die Diplomatie der Unangenehmen Wahrheiten

Dann ist da noch die politische Dimension: die Türkei ist ein NATO-Mitglied, ein strategischer Partner in einer Region, die Europa seit Jahrhunderten mehr Sorgen als Freude bereitet. Man könnte fast meinen, dass die EU in ihrer stillen Weisheit beschlossen hat, Konflikte lieber dort zu eskalieren, wo sie moralisch bequem inszeniert werden können, ohne die eigenen geopolitischen Muskeln zu überdehnen. Die Ukraine ist ein Außenposten, den man ohne zu viel Rücksichtnahme unterstützen kann, während Zypern, mit seiner Lage mitten im komplizierten Netz türkischer Interessen, ein Terrain ist, auf dem man leicht auf Zehenspitzen durch diplomatische Minenfelder stolpern kann. Es ist die Logik des angenehmen Engagements: Man hilft dort, wo man glänzen kann, und schweigt dort, wo man stolpern könnte.

Das Pathos der selektiven Solidarität

Hier offenbart sich die tiefere Tragik einer Institution, die sich selbst als Hort europäischer Werte sieht: die moralische Skala ist selektiv kalibriert, die Empathie politisch gewichtet. Die EU liebt es, ihre Hilfsbereitschaft zu inszenieren, solange diese Inszenierung ein mediales und diplomatisches Echo erzeugt. Zypern – Opfer seit Jahrzehnten, Bürger eines geteilten Landes, blockiert in seiner politischen Selbstbestimmung – bleibt das stille Beispiel einer Solidarität, die nicht weh tut, die keinen Skandal verursacht, die nicht die strategische Balance stört. Die Tragik der „vergessenen Konflikte“ ist dabei nur das Sahnehäubchen: sie erlaubt es der EU, sich als moralisch überlegen zu fühlen, ohne wirklich handeln zu müssen.

Ironie als letzte Verteidigungslinie

Ironischerweise wirkt diese selektive Solidarität fast schon wie eine Tragikomödie. Die EU, die sich selbst als „Wertegemeinschaft“ feiert, jongliert mit Moral und Medienwirksamkeit, als sei sie ein Zirkusakrobat auf dem Drahtseil zwischen Ethik und Pragmatismus. Und während die Kameras in Kiew stehen, während Gipfeltreffen und Förderprogramme ausgerollt werden, sitzt Zypern im Schatten, ein stiller Mahner dafür, dass Gerechtigkeit nicht automatisch durch Mitgliedschaft garantiert wird, sondern durch die Launen medialer Aufmerksamkeit und geopolitischer Opportunität. Es ist fast poetisch: die Union der Werte, die manchmal nur dann Werte zeigt, wenn sie ins Rampenlicht passt.

Wenn Ideologie die Gasrechnung diktiert

Man muss sich einmal vorstellen, mit welcher stoischen Selbstgefälligkeit Brüssel seine neuesten Pläne verkündet: Ab 2027 soll russisches Gas endgültig vom Markt verbannt werden, und zwar nicht als temporäre Notmaßnahme, sondern als dauerhafte Doktrin europäischer Energiepolitik. Eine brillante Idee, wenn man auf einer Wolke aus akademischer Theorie und moralischer Überlegenheit schwebt, während unter einem die Industrieanlagen stöhnen und die Bürger die Heizkostenabrechnungen mit Tränen in den Augen studieren. Dass diese Maßnahme die Wirtschaft destabilisiert, ist für die Kommission offenbar eine marginale Fußnote; dass sie jedoch gleichzeitig einen Wirtschaftskrieg zementiert und die ohnehin brüchigen Friedensbemühungen zwischen Ost und West gefährdet, scheint niemandem in den prunkvollen Fluren Brüssels Sorgenfalten zu bereiten. Wir erleben hier die Kunst der geopolitischen Selbstverliebtheit, die sich so elegant tarnt, dass man beinahe applaudieren möchte – wäre die Pointe nicht der eigene Kontostand.

Mauern aus Bürokratie und Ideologie

Die historische Chance, die Spannungen in Europa abzubauen, wird kurzerhand gegen die Wand gefahren – nicht mit einem Hammer, sondern mit einem Maßband voller Regulierungen, Vorschriften und Verbotsschilder. Statt pragmatischer Verhandlung und diplomatischer Flexibilität verkündet die EU-Kommission eine Doktrin der ideologischen Standfestigkeit: „Russisches Gas? Nein danke! Wir stehen auf Prinzipien, auch wenn die Industrie das Weinen anfängt.“ So entstehen Mauern aus Papier und Proklamationen, so unüberwindbar wie der Charme einer Steuererklärung in zehnzehn Sprachen. Dabei ist das Paradoxon köstlich: Während man in Brüssel über Moral predigt, lässt man die Energiepreise tanzen wie ein schlecht geöltes Ballett, und die Bürger zahlen mit jeder Kilowattstunde das Eintrittsgeld in dieses theatralische Spektakel.

Der Tanz mit teuren Importen

Was folgt, ist ein ökonomisches Ballett von bezaubernder Komplexität: Wir verlieren bezahlbare Energiequellen, nur um uns teure US-Importe ins Haus zu holen, als ob wir den Atlantik mit einem goldenen Trinkhalm überbrücken könnten. Die Industrie ächzt, die Verbraucher jammern, und irgendwo in Brüssel werden Diagramme gezeichnet, die alle schön aussehen, solange man die Achsen nicht liest. Man könnte meinen, das Ziel sei weniger wirtschaftlicher Wohlstand als die Züchtung eines neuen, energetisch abgehärteten europäischen Menschen, der es gewohnt ist, beim Duschen auf jedem Liter Gas zu achten und gleichzeitig über abstrakte Prinzipien zu philosophieren. Eine kreative Strategie, wenn man Satire liebt – für die reale Welt eher eine Einladung zur Deindustrialisierung.

Friedensbemühungen unter der Lupe des Zynismus

Und dann, wie ein besonders sarkastischer Kniff des Schicksals, die diplomatische Dimension: Während unter US-amerikanischer Vermittlung zaghafte Friedensgespräche zwischen Ost und West stattfinden, stampft Brüssel auf das Gaspedal der Eskalation. Man könnte fast applaudieren für die Kohärenz: Wenn man schon den wirtschaftlichen Druck maximiert, kann man auch gleich die politische Verhandlungsposition ruinieren – alles mit einem Lächeln auf den Lippen, das die Absurdität der eigenen Politik wie einen feinen Akzent hervorhebt. Es ist, als würde man gleichzeitig die Zähne putzen und die Zunge abbeißen: ein Akt purer, satirischer Selbstüberschätzung.

Epilog der teuren Prinzipientreue

Am Ende bleibt das unvermeidliche Bild: Eine Wirtschaft, die sich in Richtung Deindustrialisierung schiebt, Verbraucher, die jeden Heizkostenzuschuss wie ein Lotterielos betrachten, und eine europäische Bürokratie, die sich in moralischer Selbstsicherheit sonnt, während die Realität draußen wie ein rußgeschwärztes Theaterstück verläuft. Die EU-Kommission mag auf dem Papier principled wirken, auf dem Kontostand der Bürger jedoch ist sie schlicht eine besonders teure Operette, in der jeder Gaspreis ein tragisches Solo spielt. Und wer nicht lacht, heult – aus rein wirtschaftlicher Notwendigkeit.

Man muss sich den Durchschnittsmenschen vorstellen wie eine Armee unsichtbarer Büroklammern, die in stoischer Disziplin ihr Dasein in der Welt ordnen. Diese Spezies – oh, welch zynisches Vergnügen es ist, sie zu beobachten – kennt keinen Feuersturm der Leidenschaft, keine glühende Wut, keine berauschende Ekstase der Liebe oder des Hasses. Sie bewegen sich auf dieser Welt wie geölte Zahnräder in einer gigantischen Uhr, deren Ticken sie selbst nicht einmal hören. Ihr ganzer Mut besteht darin, den morgendlichen Kaffee genau richtig zu temperieren, den Fußboden akkurat zu wischen und die Temperatur ihrer Fußböden nach den Launen des Thermostats zu regulieren. Jack London hatte recht: Es ist eine Gattung, die den Himmel dringend bewahren sollte vor der eigenen, lähmenden Mittelmäßigkeit. Doch während wir uns über diese Wesen mokieren, sollten wir uns fragen, warum sie so zahlreich sind – und warum sie uns doch irgendwie faszinieren, als wären sie ein stilles Echo der eigenen Ängste.

Die kalte Vernunft als höchste Tugend

Diese Menschen sind Meister der Kälte, nicht der winterlichen Kälte, die unsere Glieder erstarren lässt, sondern einer intellektuellen Frostigkeit, die alle Flammen menschlicher Regungen erstickt. Sie rauchen nicht, sie trinken nicht, sie fluchen nicht – sie leben im sorgsam temperierten Raum der Rationalität. Die Leidenschaft, die wir als berauschend und verzehrend kennen, erscheint ihnen wie ein akustischer Fehlalarm: störend, überflüssig, gefährlich. In ihren Augen ist das Herz lediglich ein Muskel, der pulsiert, damit das Blut zirkuliert, nicht damit es träumt oder liebt. Die Liebe, die Wut, das Verlangen – diese Dinge sind ihnen so fremd wie die Sprache der Sterne. Und doch, ironischerweise, bauen sie kleine Triumphe: einen perfekt gefalteten Hemdkragen, eine Steuererklärung ohne Makel, eine Lebensführung, die an Reinheit grenzt. Triumph ist hier nicht ein Ringen mit der Welt, sondern die geschickte Inszenierung der eigenen Unverbindlichkeit.

Angst und das kleine Herz

Man könnte meinen, dass in diesem Meer der Vorsicht und Berechenbarkeit ein Funke von Leben existiert. Aber nein: das Herz ist klein, trocken, und sorgfältig vor jeder Regung geschützt wie ein Samenkorn vor dem Winter. Jeder Herzschlag wird registriert, jede Abweichung von der Norm penibel notiert. Sie fürchten die Nässe der Welt – nicht die physische Nässe, sondern die metaphysische, jene, die aus Fehlern, Irrtümern und unkontrollierbaren Emotionen entsteht. So wird aus Vorsicht Angst, aus Rationalität Apathie, aus einem lebendigen Organ eine tickende Uhr, deren einziger Zweck darin besteht, den Tag unbeschadet zu überstehen. Und in dieser peniblen Selbstkontrolle manifestiert sich ihre eigentliche Tragik: die völlige Unfähigkeit, den Überschuss an Leben zu schmecken, der uns Sterblichen so oft den Atem raubt und den Herzschlag beschleunigt, während sie ihn lediglich messen und protokollieren.

Kleine Siege der Mittelmäßigkeit

Und doch feiern sie Siege, diese Durchschnittsmenschen. Nicht die Siege, die Geschichten schreiben oder Legenden formen, sondern Siege, die so klein sind, dass man sie kaum als solche erkennen würde, hätte man sie nicht gezählt. Ein korrekter Papierstapel, eine pünktlich gezahlte Rechnung, eine Kaffeetasse auf dem perfekten Untersetzer – das sind die Monumente ihrer Existenz. Sie werten diese triviale Meisterschaft als Triumph, ohne zu ahnen, dass wahre Triumphe nicht im Rahmen der Berechenbarkeit, sondern im Chaos der Leidenschaft entstehen. Jack London spricht von einem kleinen Herzen ohne Liebe – und in diesem kleinen Herzen wogen die Wellen der eigenen Überheblichkeit: „Seht her, ich bin integer, ich bin gefahrlos, ich bin unschuldig.“ Doch in Wahrheit ist das der melancholische Applaus eines Lebens, das niemals gewagt hat, in den Sturm zu treten.

Das Lächeln des Beobachters

Und wir, die Beobachter, lächeln. Wir lächeln nicht aus Schadenfreude, sondern aus dem bittersüßen Wissen, dass wir selbst leicht auf dem Pfad der Mittelmäßigkeit stolpern könnten. Der Durchschnittsmensch ist eine Warnung, eine Karikatur unserer eigenen Ängste: zu lieben, zu hassen, zu leben – das alles ist riskant, unbequem und oft unlogisch. Aber gerade darin liegt die Schönheit, die diese Menschen niemals begreifen werden. London hat sie gezeichnet, als seien sie Karikaturen einer Welt, die uns zwingt, den Atem anzuhalten. Und doch, in diesem Augenzwinkern, in dieser zynischen Umarmung der Wahrheit, erkennen wir vielleicht ein Stück von uns selbst – und lachen, während wir uns der Verlockung widersetzen, ebenfalls vorsichtig zu werden.

Es gehört zu den feineren Ironien der europäischen Geschichte, dass sich im Glanz der Brüsseler Büroflure plötzlich ein Hauch des ostdeutschen Zitatschatzes wiederfindet – nicht etwa, weil irgendein Findiger die gesammelten Werke des Herrn Ulbricht in den Kommissionsarchiven verlegt hätte, sondern weil das Erbe des Satzes, dieses herrlich zynischen „Es muss demokratisch aussehen, aber wir müssen alles in der Hand haben“, in zuckriger EU-Rhetorik scheinbar kunstvoll weiterlebt. Nicht, dass Ursula von der Leyen absichtlich als heimliche Wiedergängerin eines SED-Funktionärs auftreten wollte – man muss ihr zugestehen, dass ihre Öffentlichkeitsarbeit über zu viele PowerPoint-Folien und zu wenig Agitprop verfügt –, aber die historische Pointe drängt sich einfach auf.

Da schreitet sie also durch die Korridore der Macht, assistiert von einer Armee hochqualifizierter Unterkommissionsleiter, Thinktank-Kennern und energiegeladenen Pressesprechern, wie eine sehr moderne Variation einer Staatsratsvorsitzenden – allerdings stets in einem Outfit, das auf dem Titelblatt eines Nachhaltigkeitsberichts oder eines Modemagazins gleichermaßen funktioniert. Und während sie sich bemüht, die europäische Idee in ein Kleid der positiven Visionen, digitalen Chancen und CO₂-armer Glückseligkeit zu hüllen, schimmert im Hintergrund der Mechanismen doch ein wenig jener alte Traum vom perfekten, sanft paternalistischen Verwaltungsapparat durch, der so freundlich lächelt wie ein liberales Sonntagsinterview und zugleich so hart zupackt wie eine strategische Kommunikationsrichtlinie, die zufällig kurz vor einem unpassenden demokratischen Ereignis veröffentlicht wird.

Die Kommission als „Staatsrat“ der Europäischen Union

Man stelle sich, rein gedankenspielerisch und frei von jeder bösen Absicht, die Europäische Kommission als eine Art übernationalen Staatsrat vor. Nicht als den plumpe-rigorosen Apparat, den die DDR in ihren operettenhaften Momenten aufzubauen versuchte, sondern als eine geschmeidige, technokratisch glänzende Version: hochprofessionell, polyglott, gut gekleidet, mit einer bemerkenswerten Vorliebe für bürokratisch erzeugte Harmonie. Der Staatsrat 2.0, gewissermaßen – mit weniger Beton, dafür mehr Compliance.

In diesem Bild wäre das Europäische Parlament das brav geschminkte Bühnenbild, das der Forderung nach demokratischer Legitimation dient: bunt, pluralistisch, lebendig, gelegentlich sogar erregt debattierend, aber am Ende doch stets von der sanften, aber unerschütterlichen Schwerkraft der Kommissionsbegründungen in die Realität zurückgeholt. Man kann dort protestieren, anklagen, die Faust rhetorisch schwingen – aber fliegen kann man nur, wenn der Kommissionsentwurf ein paar Flügel vorgesehen hat.

Natürlich, so schreien die Freunde des europäischen Projekts voller Empörung, sei das alles eine bösartige Verzerrung! Die Kommission sei Hüterin der Verträge, nicht Hüterin der Macht! Und ja, formaljuristisch betrachtet stimmt das auch. Aber das Wesen der Satire liegt nun einmal darin, freundlich an jenem dünnen Punkt zu drücken, an dem Form und Realität auseinanderdriften – wie zwei leicht verstimmte Geigen, die trotzdem behaupten, im selben Konzert mitzuspielen. Und wenn man genau hinhört, klingt der Chor der EU-Institutionen manchmal erstaunlich nach einem Harmoniewunder, das nur deshalb so schön abgestimmt ist, weil eine kleine Gruppe von Dirigenten die Partituren sorgfältig verteilt.

„Es muss demokratisch aussehen…“

Ulbrichts altbekanntes Bonmot – unschön, aber wirksamer als so manche politikwissenschaftliche Abhandlung – wirkt im 21. Jahrhundert fast folkloristisch, ein Stück politischer Grobschnitzerei. Doch man muss einräumen: Es hat überlebt, weil es den Mechanismus der Machtdarstellung mit entwaffnender Klarheit beschreibt. Demokratie, diese schwierige, manchmal ungezogene Katze, lässt sich nicht immer streicheln, wann man möchte. Aber man kann ihr einen besonders hübschen Katzenkorb hinstellen, einige politische Leckerli hineinlegen – und hoffen, dass sie im rechten Moment hineinspringt.

Der Brüsseler Politikbetrieb perfektioniert genau diesen Ansatz. Er verwendet nicht die harte Hand, sondern die methodisch geschliffene – jene, die zugleich Transparenz verspricht und Prozesse so feinmaschig regelt, dass selbst der engagierteste Bürger sich fühlt wie ein Tourist, der versucht, in einer fremden Metrostation seinen Weg zu finden, während die Durchsagen in einer Sprache erfolgen, die er nicht ganz versteht.

Ist das undemokratisch? Nicht unbedingt. Ist es kulturkritisch betrachtet ein faszinierendes Paradebeispiel für Verwaltungsalchemie? Aber selbstverständlich.

Die Innovation besteht darin, das Prinzip „Es muss demokratisch aussehen“ nicht mehr als Drohung, sondern als Service zu verstehen: Man liefert ein demokratisches Nutzererlebnis, ausgestattet mit Online-Konsultationen, Bürgerdialogen und Webseiten, deren Menüführung eine Vielzahl wichtiger Informationen enthält, die allerdings sehr gut darin sind, einander gegenseitig zu verdecken. Alles wirkt freundlich, offen und partizipativ – und doch herrscht am Ende meist jene sanfte, aber unerschütterliche Logik der Kommission, die weiß, wie man mit Expertise und Prozessmacht die Dinge in der Hand behält, ohne je so ungeschickt zu wirken wie der alte Walter.

…aber wir müssen alles in der Hand haben

Der Satz klingt hart, fast brutal. Doch in Brüssel wurde er zu einer viel eleganteren Form weiterentwickelt, die man vielleicht so formulieren könnte: „Wir behalten idealerweise den Überblick, und zwar im Rahmen der gemeinsamen europäischen Werte, selbstverständlich unter Achtung der demokratischen Verfahren.“ Eine schönere Verpackung desselben Gedankens hat die politische Moderne selten hervorgebracht.

Man könnte sagen, die Kommission praktiziert eine Art aufgeklärten Zentralismus: Es wird nichts diktiert, aber viel vorgeschlagen; nichts befohlen, aber umfassend koordiniert; nichts erzwungen, aber konsequent reguliert. Es ist ein System, in dem niemand etwas aus der Hand gibt, aber alle so freundlich tun, als wünschten sie sich die größtmögliche Selbstbestimmung ihrer Mitgliedstaaten – solange diese Selbstbestimmung EU-konform, regelkonform, marktkonform und vor allem klimakompatibel ist.

Dieser Mechanismus hat etwas tief Humanes. Er steht sinnbildlich für jene große europäische Frage: Wie organisiert man Freiheit, ohne die Kontrolle völlig zu verlieren? Die Kommission hat darauf eine sehr europäische Antwort gefunden: Man organisiert sie eben – und zwar gründlich.

Dass dies manchmal wirkt wie eine besonders gut geölte Variation des berühmten Ulbricht-Prinzips, ist weniger die Schuld der Kommission als vielmehr ein Kompliment an ihre institutionelle Eleganz: Sie schafft es, Macht strukturell auszuüben, während sie rhetorisch vom Empowerment spricht – eine Kunst, die nur wenige westliche Demokratien in dieser Stilreinheit beherrschen.

Schluss: Satirische Ehrenrettung

Am Ende bleibt der Trost, dass die Europäische Union gerade wegen dieser Widersprüche funktioniert. Ein utopisches Projekt, das sich mit den Mitteln der Verwaltung am Leben hält; eine Vision von Freiheit, die durch Regularien verteidigt wird; ein Zusammenschluss von Nationen, die sich durch jene Kommission lenken lassen, die niemand gewählt hat und die dennoch mit erstaunlicher Selbstverständlichkeit regiert.

Wenn also Ursula – Wahlkämpferin des Konsenses, Architektin des politisch Möglichen – manchmal wirkt wie die feingeistige Nachfahrin des alten Walter Ulbricht, dann liegt das weniger an ihr als an der paradoxen Natur des europäischen Projekts selbst. Es ist eine Demokratie, die von einem technischen Überbau lebt; eine offene Gesellschaft, die sich durch komplizierte Mechanismen schützt; eine historische Idee, die ohne Bürokratie verdampfen würde wie ein Tropfen Sekt auf einer zu heißen Terrasse.

Und genau deshalb bleibt Ulbrichts Satz als satirische Folie so nützlich: Nicht, weil er zutrifft, sondern weil er uns zwingt hinzusehen, hinzuhören, mitzudenken und gelegentlich herzhaft zu lachen über die eigentümliche Schönheit eines Systems, das fest entschlossen ist, demokratisch auszusehen – und doch alles in der Hand zu behalten, damit es nicht auseinanderfällt.

Die große deutsche Selbstverblendung

Es ist ein bemerkenswertes Schauspiel, beinahe schon ein ästhetisches Gesamtkunstwerk aus Verdrängung, Opportunismus und institutioneller Selbstüberschätzung, das sich in diesen Tagen vor unseren Augen entfaltet. Alice Weidel hat den Verfassungsschutz mit der Stasi verglichen – ein Vergleich, der in deutschen Debatten ungefähr jene Reizschwelle überschreitet, die man erreicht, wenn man im Reformhaus laut nach Glyphosat fragt. Aber statt sich mit der unbequemen Frage zu beschäftigen, warum Menschen überhaupt auf solche Vergleiche kommen, formiert sich die in betoniertes Selbstlob gegossene Staatsraison und erklärt unisono: „Unvergleichbar! Geschichtsvergessen! Blasphemie gegen das heilige Narrativ der immerwährenden makellosen Demokratie!“ Und wie immer, wenn etwas angeblich unvergleichbar ist, merken die Wächter des moralischen Diskurses nicht, dass sie es damit erst recht vergleichbar machen.

Denn natürlich gibt es einen Unterschied zwischen Stasi und Verfassungsschutz – einen gewaltigen sogar. Aber ausgerechnet dieser Unterschied ist der Teil, an dem sich niemand stoßen mag: Die Stasi wurde gegründet, um ein repressives System zu stützen, während der Verfassungsschutz in einem freiheitlichen System existiert und sich, von keiner Diktatur gezwungen, aus freien Stücken in eine Rolle begibt, die man sonst eher aus den düsteren Kapiteln der Staatsgeschichte kennt. Während die Stasi also funktionale Pflicht erfüllte, erfüllt der heutige Inlandsgeheimdienst eine Art politischer Freiwilligenarbeit an der Grenze zur Selbstermächtigung. Das ist nicht nur grotesk, das ist historisch gesehen fast schon poetisch: Repression aus Berufung statt aus Zwang.

Die Spitzel aus Berufung

Dass sich in den grauen Gebäuden der Dienste Heerscharen von Informanten tummeln, die mit der Hingabe wohlgenährter Gartenzwerge jede oppositionelle Regung katalogisieren, wäre an sich noch ein Kuriosum der politischen Folklore. Doch die Sache erhält ihren besonderen Reiz dadurch, dass diese Menschen – anders als ihre Vorgänger im sozialistischen Bruderland – keinerlei persönliche Nachteile zu befürchten hätten, wenn sie sich weigerten, bei politischer Überwachung mitzuspielen. Niemand schleift sie in den Keller, niemand droht ihnen mit beruflicher Vernichtung. Trotzdem arbeiten sie mit einer Mischung aus Pflichtstolz und Teilzeit-Missionseifer daran, missliebige Strömungen zu überwachen, zu katalogisieren, zu prüfen und – falls nötig – vom demokratischen Wettbewerb fernzuhalten. Nicht weil sie müssen, sondern weil sie es können.

Und so entstehen in den Aktenbergen des Apparats Dossiers, die eher an literarische Versuche paranoider Bürokraten erinnern als an nüchterne Sicherheitsanalysen. Diese Papiere – so flüstert man sich zu – können darüber entscheiden, ob ein Kandidat überhaupt auf einem Wahlzettel erscheinen darf. Die Demokratie, das lernte man früher, lebt vom Wettbewerb. Heute lebt sie offenbar auch davon, wer den Wettbewerb betreuen darf. In dieser neuen Ordnung fungieren Geheimdienstler als Schiedsrichter einer politischen Liga, in der sie selbst bestimmen, wer überhaupt antreten darf. Ein faszinierendes Modell, das uns garantiert irgendwann jemand in Harvard klauen wird – als Fallstudie über den selbstbeschleunigten Übergang von Freiheit zu Fürsorgeautoritarismus.

Der Kampf gegen die falschen Gedanken

Die Krönung dieses neuen Staatsverständnisses liegt jedoch in der Entdeckung, dass nicht nur Menschen überwacht werden können, sondern auch Gedanken. Wer es wagt, das Krisenmanagement im Ahrtal zu kritisieren, läuft Gefahr, in den Gemüsegarten der „delegitimierenden Äußerungen“ zu fallen – ein Begriff, der klingt, als hätte ein besonders enthusiastischer Verwaltungsjurist ihn eines Nachts unter Einfluss von Leitungswasser und Paragrafenwahn geträumt.

Und so tauchen in den Katalogen der verbotenen Gedanken Meinungsäußerungen auf, die früher als völlig normale Kritik galten: Zweifel an der Klimapolitik. Kritik an Regierungsversagen. Vergleiche mit historischen Geheimdiensten. Alles, was die Mächtigen stört, alles, was die Behörde ins Schwitzen bringt, wird rhetorisch in die Nähe moralischer Staatskriminalität gerückt. Die DDR hätte für solche sprachpolitischen Kunstgriffe vermutlich Preise verliehen. Wir hingegen verleihen Fördermittel und einen Sonntagskommentar im öffentlich-rechtlichen Rundfunk.

Es wirkt fast, als hätte der Verfassungsschutz entdeckt, dass die Verfassung viel leichter zu schützen ist, wenn man die Bürger davon abhält, sich auf sie zu berufen.

Von der Unfähigkeit zur Allzuständigkeit

Natürlich darf in diesem tragikomischen Theater nicht unerwähnt bleiben, dass derselbe Geheimdienst, der mit bemerkenswerter Akribie jeden kritischen Tweet katalogisiert, es in vielen Fällen nicht schafft, echte Extremisten, Terrorbedrohungen oder radikale Netzwerke konsequent zu durchdringen. Die Effizienz der Dienste scheint umgekehrt proportional zur politischen Opportunität ihrer Aufgaben. Während sie bei tatsächlichen Gefahren gelegentlich die Anmut torkelnder Statisten zeigen, agieren sie gegenüber unliebsamen Bürgern mit der Energie von Fitness-Influencern auf Pre-Workout-Booster.

Das Ergebnis ist eine Behörde, die weniger Sicherheit produziert als vielmehr Narrative – Narrative über Gefahren, Narrative über abweichende Meinungen, Narrative über Demokratiefeinde, die meist da sitzen, wo das Wahlergebnis den Mächtigen weniger gut gefällt. Irgendwann wird ein kluger Historiker das aufarbeiten und feststellen, dass der Verfassungsschutz nicht Opfer der Umstände war, sondern deren enthusiastischer Gestalter. Ein Paradebeispiel für institutionelles Mitläufertum, das sich nicht als Pflicht, sondern als moralische Tat verkauft.

Das neue Bündnis der Blindheit

Doch besonders bitter – und darum besonders satirisch verwertbar – ist die Rolle der (noch) freien Medien. Diese hätten einst als vierte Gewalt die Aufgabe gehabt, die anderen drei Gewalten daran zu erinnern, dass Macht zu Missbrauch neigt. Heute jedoch belehrt uns etwa die BILD darüber, dass jeder Vergleich zwischen Stasi und Verfassungsschutz „geschichtsvergessen“ sei und dass letzterer schließlich vom Parlament kontrolliert werde. Ein Argument, das man auch als freundliche Einladung verstehen könnte, die Realität zu ignorieren.

Denn selbstverständlich kontrolliert das Parlament die Dienste. So wie Eltern die Pubertät kontrollieren. Oder der Verkehrsminister die Bahn. Die Kontrolle findet vor allem auf dem Papier statt und besteht häufig aus ritualisiertem Abnicken, flankiert von moralisch aufgeladenen Pressemitteilungen. Wenn Medien diese Legende bereitwillig verbreiten, ohne auch nur den Versuch einer kritischen Reflexion, wird aus Journalismus die gehobene Form staatstragenden Marketings. Und das ist nicht nur eine verpasste Chance, sondern eine Selbstverzwergung der Öffentlichkeit.

Wenn Regierung, Behörden und große Medienhäuser im Gleichschritt gegen politische Opposition marschieren, dann ist das nicht der Untergang der Demokratie. Aber es ist ihr Verblassen. Ein langsames, gemütliches, geradezu typisch deutsches Verblassen, begleitet von demonstrativer Selbstgerechtigkeit.

Der marschierende Konsens

Das Ergebnis ist eine Atmosphäre, in der jeder, der die Macht kritisiert, nicht etwa als demokratischer Widerspruch erscheint, sondern als potenzieller Gefährder des Staatsfriedens. Opposition wird von einer Notwendigkeit der Freiheit zu einer Unannehmlichkeit politischer Hygiene umdefiniert. Das Konzept des „falschen Verdachts“ verwandelt sich in die Praxis „richtiger Verdächtigungen“, solange sie den richtigen Leuten gelten.

Und so bahnen wir uns, ganz ohne Putsch, ganz ohne Diktator, ganz ohne dramatische Fernsehansprache, den Weg in ein Zeitalter der sanften Repression: kontrollierte Sprache, überwachte Dissidenz, mediale Verklärung des Apparats. Alles streng demokratisch legitimiert, versteht sich. Die Deutschen schaffen es eben immer wieder, historischen Unfug mit der bürokratischen Präzision eines Feinmechanikers zu produzieren. Wenn schon Irrsinn, dann bitte mit Aktenmappe.

Und während der Verfassungsschutz mit der Begeisterung eines Amateurarchäologen nach verbotenen Meinungen gräbt, während Medien die Regierung loben, weil sie kritisiert wird, und während Opposition zu einer Verwaltungsstörung herabgestuft wird, marschiert das Land Schritt für Schritt in jene Richtung, die es angeblich so entschlossen verhindern will: den autoritären Staat – einen, der sich nicht aufdrängt, sondern höflich anklingelt und fragt, ob er kurz reinkommen darf.

Die Antwort ist meist: „Aber gern doch.“