Tikkun Olam

Die große Reparaturwerkstatt der Welt

Man stelle sich die Schöpfung als IKEA-Bausatz vor, bei dem Gott, dieser ewige Handwerker ohne Gebrauchsanleitung, nach sieben Tagen erschöpft den Inbusschlüssel fallen ließ und dachte: „Ach, das passt schon, die Menschheit schraubt den Rest zusammen.“ Seitdem sitzen wir hier, zwischen schiefen Regalbrettern und wackeligen Tischbeinen, und nennen das Ganze „tikkun olam“ – die Reparatur der Welt. Nun, welch grandioser Euphemismus! Die Welt ist nicht „leicht angeknackst“ wie ein Porzellanteller aus Omas Schrank, sie ist vielmehr eine Dauerbaustelle, auf der selbst die Maurer nach Feierabend Bier trinken und heimlich die Steine klauen.

Der jüdische Gedanke, man müsse diese Welt „reparieren“, ist dabei so charmant wie vermessen. Wer jemals versucht hat, ein tropfendes Waschbecken zu flicken, weiß: Reparatur klingt leichter, als sie ist. Und nun also nicht der Wasserhahn, nicht der Dachziegel, nicht die Waschmaschine – nein, gleich die ganze Welt. Der Auftrag lautet, mit Mizwot, guten Taten und moralischem Feilen das Chaos zu bändigen. Kosmische Handwerkskunst als kollektiver Auftrag. Es ist, als hätten die Rabbiner gesagt: „Die Realität ist kaputt, bitte einmal im Großformat nachkleben.“

Messias als Ersatzteilhändler

Natürlich, wenn man schon repariert, braucht man auch einen Meisterschrauber: den Messias. Diese sagenumwobene Gestalt, die angeblich eines Tages erscheint, um Krieg, Hunger und Neid zu verbannen – quasi ein Service-Techniker der Schöpfung mit unbegrenzter Garantie. Doch wie es so ist mit Handwerkern: Man wartet. Und wartet. Und wartet. Die Jahrtausende vergehen, der Messias kommt nicht, aber die Rechnung für den Vorschussglauben steigt ins Unermessliche.

Die Bibel malt Bilder: Schwerter zu Pflugscharen, Spieße zu Sicheln – ein schönes Recycling-Projekt, das Greenpeace vor Neid erblassen ließe. Aber realistisch? Wenn der Mensch seine Waffen nicht mehr gegen Menschen richtet, findet er garantiert ein Ersatzhobby: Schwerter zu Brotmessern, Pflugscharen zu Designer-Skulpturen, Panzer zu Outdoor-Grills. Der Traum vom universalen Frieden ist edel, doch so naiv wie die Hoffnung, man könne eine Grundschule voller Kinder mit nur einem Schokoriegel ruhigstellen.

Ethik als Reparaturkitt

Doch nicht alles ist reiner Messianismus. Die Idee, die Welt wenigstens ein bisschen zu flicken, indem man Gerechtigkeit übt, Barmherzigkeit praktiziert und gelegentlich den Nachbarn grüßt, hat Charme. „Tikkun olam“ im modernen Gewand heißt: Sozialarbeit statt Schwertkampf, Spendenbox statt Apokalypse, Friedensdemo statt Kabbala-Séance. Die liberalen Juden des 21. Jahrhunderts haben den Messias in die Rente geschickt und sich selbst als Praktikanten der Weltreparatur eingesetzt.

Man stelle sich die Welt als alte, klapprige Schreibmaschine vor. Jeder gute Akt ist ein Tropfen Öl auf die rostigen Zahnräder. Doch wie viele Tropfen braucht es, bis die Maschine wieder schnurrt? Und was, wenn gleichzeitig jemand anderes – etwa ein Hedgefonds-Manager oder ein Autokrat – die Schrauben herausdreht? „Tikkun olam“ wird so zur Sisyphosarbeit mit moralischem Schraubenzieher: edel, notwendig, und doch nie abgeschlossen.

Kosmische Mystik oder: Licht im Scherbenhaufen

Die Kabbalisten wiederum haben die Sache gleich ins Intergalaktische verlagert. Nach Isaak Luria ist die Welt nichts anderes als ein zerbrochenes Geschirr, in dem göttliches Licht als Funken herumliegt, wie verschüttete Glühwürmchen nach einer misslungenen Party. Aufgabe des Menschen: Funken aufsammeln, Scherben sortieren, kosmische Flickarbeit betreiben.

TIP: Der Elefant im Klassenzimmer

Das klingt poetisch, fast schon romantisch. Doch stellt man sich die Praxis vor, wirkt es eher wie eine absurde Reality-Show: Milliarden Menschen bücken sich Tag für Tag und sammeln Lichtkrümel, während sie gleichzeitig streiten, wer die bessere Taschenlampe hat. Und wehe, jemand tritt auf die Scherben – dann gibt es nicht nur einen Bluterguss, sondern gleich eine theologische Debatte über den richtigen Besen.

Der Talmud als Werkstatt-Handbuch

Die Rabbiner hatten immerhin Humor, ob beabsichtigt oder nicht. „Wenn Israel umkehrt, wird es erlöst; wenn nicht, wird es nicht erlöst.“ – Das ist Reparaturanleitung im Stil von: „Wenn Sie den Stecker einstecken, funktioniert das Gerät. Wenn nicht, funktioniert es nicht.“ Dazu Sprüche wie: „Auf drei Dingen steht die Welt: Tora, Gottesdienst und Taten der Güte.“ Eine schöne Stützkonstruktion, fast wie die drei Beine eines wackeligen Hockers. Doch wehe, eins bricht weg – dann liegt der ganze Kosmos plötzlich im Dreck.

Maimonides’ goldene Garantiezeit

Und dann Maimonides: Der visionäre Rationalist, der uns eine perfekte Welt verspricht, in der es keinen Hunger, keinen Krieg, keinen Neid mehr gibt – dafür endlose Gotteserkenntnis, als stünde Netflix plötzlich auf Dauerwiederholung mit nur einer Serie im Angebot: „Gott, Staffel 1–∞“. Auch hier wieder: der Traum vom Paradies, das klingt, als wäre die Menschheit ein Kindergarten, der endlich zur Ruhe kommt, wenn alle genug Bastelpapier haben.

Doch seien wir ehrlich: Neid und Rivalität sind nicht lästige Auswüchse, sie sind der Motor der menschlichen Komödie. Ohne sie keine Literatur, kein Theater, kein Shakespeare, keine Satire. Wer würde sich eine Welt ohne Intrigen, Rivalitäten und missratene Dinnerpartys wünschen? Eine Welt, in der alle friedlich in Eintracht „Gott erkennen“, klingt weniger nach Himmel, mehr nach steriler Endlosschleife eines schlechten Kirchenliedes.

Die Pointe: Werkstatt bleibt offen

Am Ende ist „tikkun olam“ beides: edler Auftrag und herrliche Überforderung. Eine Weltreparatur, die niemals fertig wird, weil die Menschheit gleichzeitig klebt und zerstört, flickt und zerreißt. Doch genau darin liegt der Witz: Die große Werkstatt bleibt immer offen, das Werkzeug wird nie eingeräumt, die Schöpfung nie vollständig repariert.

Vielleicht ist das auch besser so. Denn was wäre die Welt ohne ihre Risse, Brüche und Absurditäten? Ein steriles Utopia, das selbst der Messias nach fünf Minuten gelangweilt wieder verlässt. Nein, geben wir es zu: Die kaputte Welt ist unsere Bühne. Wir kleben, wir polstern, wir flicken – und währenddessen stolpern wir über die eigenen Werkzeuge, lachen über den Scherbenhaufen und nennen das Ganze: „tikkun olam“.

Tikkun Olam – Die große Reparaturwerkstatt der Welt

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