Es war einmal ein Mann namens Sepp, der, wie viele andere brave Bürger in diesem Land, ein Ziel hatte: er wollte einfach nur etwas erledigen. Vielleicht war es der Erwerb eines kleinen, harmlosen Dokuments, vielleicht auch nur der behördliche Nachweis, dass er existierte – wer kann das schon so genau sagen? Wie auch immer, er stand nun vor der unüberwindbaren Festung aus Schaltern, Formularen und Formularnummern, die man landläufig als „Verwaltung“ bezeichnet. Und hier kommt der berühmt-berüchtigte Passierschein A38 ins Spiel, jenes mythische Artefakt, das in der kollektiven Erinnerung der Bürger etwa denselben Stellenwert innehat wie der Heilige Gral oder die verschwundene Socke im Wäschetrockner.
Sepp, ein Mann von mittlerer Intelligenz, aber erstaunlicher Ausdauer, erkannte bald die tiefe Logik dieses bürokratischen Labyrinths: Je mehr Stempel, je mehr Unterschriften und je mehr Formulare man aufeinanderhäufte, desto klarer offenbarte sich die Staatsraison in ihrer reinsten Form. Jede Abteilung, jeder Beamte, jeder misstrauisch blickende Sachbearbeiter war ein Wächter über die Ordnung, die das Land so dringend benötigte. Und dennoch, trotz der äußeren Härte und inneren Kälte dieses Systems, schimmerte ein kaum merklicher Humor durch die Ritzen der Verwaltungsmauern: Man konnte sich schon vorstellen, dass irgendwo, tief in einem Amtszimmer, ein Beamter saß, der über die zahllosen absurden Regeln kicherte, während er Sepp einen weiteren Aufkleber auf sein Dokument klebte.
Der Passierschein A38 war aber mehr als nur ein Stück Papier. Er war ein Prüfstein für die Geduld, ein Spiegel der Seele des Bürgers, ein soziales Experiment in Sachen stoischer Resilienz. Wer ihn erlangte, konnte sich für eine kurze, glänzende Stunde als Sieger fühlen, nur um im nächsten Moment festzustellen, dass der nächste Schritt der Bürokratie noch verschachtelter, noch absurder und noch kleinkarierter war. Sepp lernte, dass Geduld nicht nur eine Tugend, sondern ein staatlich zertifizierter Lebensstil war, der in stundenlangen Warteschlangen, in einer Aktenvernichtungsanlage von Papierbergen und in der subtilen Gewalt des „Bitte setzen Sie sich wieder“ gemessen wurde.
Die Schellhornsche Jahrhundert Verwaltungsreform
Doch die Geschichte endet nicht mit Sepps triumphalem Scheitern oder sporadischem Erfolg. Nein, das Universum der Verwaltung ist stets in Bewegung, immer auf der Suche nach neuen Möglichkeiten, Effizienz und Sinnlosigkeit zu vereinen. Hier tritt die Schellhornsche Jahrhundertreform auf die Bühne – ein Ereignis, das in seiner ambitionierten Arroganz und administrativen Selbstverliebtheit so unvergleichlich ist, dass man es nur noch mit historischer Ironie betrachten kann.
Schellhorn, ein Mann mit beeindruckender Fähigkeit, Komplexität zu schaffen, wo einfache Lösungen ausreichen würden, präsentierte ein Konzept, das sowohl visionär als auch bürokratisch tödlich war. Ziel war es, die Verwaltung „moderner, digitaler und bürgerfreundlicher“ zu gestalten. Das Resultat war eine Verschachtelung aus neuen Formularen, zusätzlichen Genehmigungsschritten und einer Software, die man nur noch mit streng geheimer Liturgie bedienen konnte. Es war eine Revolution der Papierberge, eine Renaissance der Schreibtischstapel, ein Triumph der Komplexität über den Menschen.
Ironischerweise versprach die Reform Transparenz, doch ihre Umsetzung erinnerte eher an das Lesen eines mittelalterlichen Manuskripts ohne jegliche Vokale: Man verstand nichts, fühlte sich aber erhaben über die intellektuelle Herausforderung. Die Bürger, Sepp inklusive, wurden in eine Art kafkaesken Theaterproduktion geworfen, in der jeder Akt mit einem Formular begann und mit einer Verzweiflungstat endete. Und doch – welch feiner, subtiler Humor – das Ganze war so absurd, dass man beinahe applaudieren musste.
Die Schellhornsche Reform zeigte eindrucksvoll, dass bürokratische Kunst nicht nur in Effizienz oder Ordnung liegt, sondern in der Fähigkeit, den Menschen in den Wahnsinn zu treiben, während man ihn gleichzeitig glauben lässt, alles sei zu seinem Besten. Man könnte sagen, dass sie das Äquivalent einer Oper war, komponiert in Paragraphen und Stempeln, aufgeführt auf der Bühne der öffentlichen Verwaltung. Sepp, unser Held und Antiheld zugleich, war sowohl Zuschauer als auch Opfer, und seine Geschichte ist ein Lehrstück in Sachen Geduld, Komik und resignativer Bewunderung für die abstrusen Schönheiten des bürokratischen Universums.
In diesem Sinne lebt Sepp weiter – zwischen Aktenbergen und Formularen, stets auf der Suche nach dem legendären Passierschein A38, der vielleicht nie existiert hat, aber für immer in den Herzen der Bürger als Sinnbild des absurden Triumphs staatlicher Ordnung weiterlebt. Und die Schellhornsche Reform? Sie bleibt ein Mahnmal, dass der Mensch zwar Herr der Verwaltung sein könnte, doch in Wahrheit oft nur ihr humorvoller Statist ist.
